Elle' stuff

Next !

2010-05-09T14:54:00.002+02:00

Nouvelles envies, nouveaux sujets : l'utile, le futile, la mode & co, c'est ici.

* En attendant vos remarques, enjoy !

Votre correspondant est momentanément indisponible.

2010-03-28T12:05:00.026+02:00

Les femmes sont toujours occupées. Je suis toujours occupée, même lorsque je ne fais rien. Oui, ces Messieurs nous font croire qu'ils ont le monopole, mais arrêtons cinq minutes : en rentrant à 20H39 à la maison, qui met gentiment les pieds sous la table avec un grand sourire "tu as passé une bonne journée ma chérie ? " pendant que tu apportes le plat de lasagnes ? Bon, ce n'est pas le sujet, une guerre des sexes non merci, ils portent nos valises trop lourdes et montent nos meubles Ikea (normalement...) donc on la met en veilleuse !

Mais quand même, je reste occupée même lorsqu'en théorie, je ne fais rien. Petite démonstration.

Mon portable a bien sûr la palme. Ce petit bijou de technologie qui nous rend gaga les premiers jours, puis peut vraiment nous gonfler lorsqu'on s'accorde une petite sieste à un moment impromptu de la journée. Justement, vers 17-18h, c'est l'heure où j'ai un coup de barre, une envie de fermer les yeux sur un oreiller moelleux quelques minutes (sans interruption, les minutes peuvent s'avérer carrément une heure entière). Sauf que non. Je commence à m'évader dans les bras de Jonnhy Depp ou dans l'Upper East Side en manteau Chloé (on s'en fout des probabilités, moi, ça me fait juste sourire dans mon sommeil, mignon ?) et la sonnerie abominable d'un message me réveille en sursaut (notez : j'ai changé la sonnerie des messages, qui se nomme "UFO"... Je vous laisse alors imaginer l'horreur, alors que je la trouvais plutôt fun au début. Mais après 20 sonneries de ce type, c'est plus très fun.). Alors quand je lis un "tu fais quoi ? Je lis Be et Jen Aniston serait avec Gerard Butler", j'ai légèrement envie de 1) Éclater mon portable (mais je me retiens, vu qu'il est neuf) ; 2) Répondre à 3h du matin et prier pour que son portable soit en mega vibreur (genre celui du bb, à faire trembler les murs) un truc du genre "Je dors tranquillement en rêvant de Johnny Depp et d'une balade dans l'Upper East Side en manteau Chloé. Je ne te réveille pas j'espère ?". Sauf qu'en général, je réponds dans la minute, aucune acidité dans le ton du message et l'autre n'a même pas compris qu'il a gravement perturbé mon cycle du sommeil (particulier, je vous l'accorde).

Toujours ex-æquo avec le portable, ma mère. Oui, bien sûr, qui d'autre peut vous déranger pile-poil à l'instant où vous vous installez sur le sofa (dans un salon vide, pour une fois), un thé bouillant sur la table basse, un carré de chocolat entre vos lèvres, iPod branché sur la playlist de Kate Moss pour Longchamp et le Vogue du mois dernier (pas eu le temps de le lire avant, mais heureusement, la logique d'édition de la presse féminine consiste à publier le numéro du mois un mois en avance. Si vous avez donc reçu le numéro d'avril depuis début mars, vous pouvez donc le lire courant avril mais perdez toute avance sur les copines. Dommage) entre vos mains ? Là, je commence un article très intéressant ("Les hommes préfèrent-ils vraiment les idiotes ?". Pour le fun, je cite : "la cruche ne fait pas peur, la cruche invite à l'amour, le gars fonce sur la cruche". Ok, c'est dit), je dois d'ailleurs en être au deuxième paragraphe, j'entre dans le vif du sujet donc, et là, ma douce maman déboule avec la délicatesse d'une gardienne d'immeuble, et avec l'air de celle qu'il ne faut pas contrarier, me dit "Dis, tu fais rien là ? Tu pourrais m'épiler les sourcils ?". J'ai appris à le faire toute seule depuis la 4°, mais non, Maman n'a toujours pas saisi la technique et choisit à chaque fois l'instant où j'ouvre un magazine culturel. En général, le dimanche. Vers 17h. Ou en semaine, vers 21h. Normal, donc. Réponse de l'intéressée me direz-vous : vous avez déjà dit non à votre mère ? Exactement.

Puis, il y a des moments où je ne fais vraiment rien, version légume sur mon lit, les yeux ouverts, je réfléchis au sens de la vie (bon, ou pas) en fixant mon plafond, les bras en croix. L'esprit sérieusement actif quoi ! Et j'entends alors un jovial "A table !".

three months later.

2010-02-26T22:09:00.012+01:00

C’était le joueur de polo brodé sur ses nombreux polos, dans lesquels je me glissais le soir, avant de m’endormir, m’imprégnant de l’odeur de sa lessive, jusqu’à ce qu’elle disparaisse, doublée par la mienne. C’était la tendresse de ses lèvres, charnues, délicieuses, qui roulaient sur ma peau. C’était l’amour facile et naïf de deux jeunes premiers ignorants.

Puis c’était les larmes d’incompréhension, la colère de celle qui est prise pour une conne, le deuil d’un amour que je sur-estimais malgré les mises en garde. L’envie de tout balancer, d’arrêter de rêver, d’arrêter d’espérer ce qui ne viendra plus, d’arrêter de regretter ce qui n’est plus.

C’était une autre vie qui s’entamait, je ne vivais plus que la nuit, ou presque. Je jubilais de ce doux enivrement qui m’ouvrait les portes de la légèreté, l’insouciance, les possibles qui ne m’avaient jamais attirés. Et j’embrassais d'un large sourire ce nouvel horizon tellement euphorisant. Et la chute arrivait, brutale, inattendue, surprenante. Je me prenais une gifle mais la réalité s'imposait à moi, cruelle, toute nue, impitoyable. La fête était terminée.

Doucement alors, je reprenais une vieille route, cabossée, remplie d'obstacles, mais la bonne route, celle de l'accomplissement. Il fallait se recentrer, j'avais une famille, des amis - des rêves, peut-être encore, bien cachés.

Hot Like Mexico, Rejoice !

2010-02-21T10:30:00.015+01:00

Samedi après-midi, que fait-on ? Pleinement consciente que si je m'avise une seule fois de tendre ma CB à une vendeuse, elle me la cassera en deux avec sa propre paire de ciseaux, je décide tout de même d'aller jeter un œil aux nouvelles collections. Ne rien acheter, seulement repérer les pièces du printemps, en tant que passionnée, et non acheteuse compulsive. Le grand supplice, de toucher ces tissus fabuleux, légers, essayer un top qui ne gratte pas, qui me donne enfin l'air féminin (que les concepteurs du col-roulé n'ont pas encore saisi). Je repose tout sagement, et je prends note des couleurs, pièces, tissus à adopter la prochaine fois que mon compte est renfloué. Et je pars vite de cet univers de beauté, vais prendre un café pour me remettre les idées en place (maudite CB) et rêver de liberty.

Cet été, on aime le nude en robe, version Lolita-c'est-pas-ma-faute-à-moi, le rose en vichy, comme chez Christopher Kane.

Le pop : une jupe imprimée, un petit haut blanc et des chaussures futuristes, je sors tout droit du défilé Balenciaga (le maquillage en moins, restons discrètes).

Le denim, basique de toute saison, en short à revers s'il vous plaît.

Le kaki revisité, féminin, pas armée de terre, version Balmain, en robe vestale ceinturée, telle une Walkyrie des temps modernes.

Le liberty, c'est reparti pour un deuxième été, en besace, en étole, en robe, toujours.

Le style marin, encore, sans se lasser de ces rayures chic, les épaulettes brodées en moins peut-être, histoire de varier l'allure, en caban pourquoi pas, comme chez Zara ou Mango, en gilet sans manche chez The Kooples, avec des imitations Zizi liberty (chez ASOS).

social experience.

2010-02-14T19:58:00.002+01:00

There was a piece of me who's always wanted to be part of this world.

Il est parfois nécessaire de sortir de sa zone de confort pour comprendre ce que l'on possède réellement, et précieusement. La fascination de l"'autre côté" me pousse à accepter cette invitation, quoiqu'un peu intimidée.

Je fais claquer mes talons sur le palier d'un appartement grand standing au dernier étage. Je me fonds dans la masse, du moins j'essaye - le noir pour cela est une valeur sûre et je me félicite d'avoir renoncé à un peu de couleur. Les filles sortent d'une couverture de magazine, griffées, ivres, oeil charbonneux et sourire allumeur. Je lisse mes cheveux aux doigts. Les garçons grillent une cigarette et se prennent pour les rois du monde. Certains, quelque peu éméchés, paraissent moins superficiels, plus accessibles, drôles. Je discute quelques minutes avec l'un, il me prend pour une outsider, mais n'est pas trop snob, plutôt intelligent. J'enchaîne trois shooters de vodkas avec un autre, je commence à me détendre, il doit être l'un des seuls à ne pas se prendre au sérieux, c'est rafraîchissant. Je me retrouve au milieu d'une conversation de filles plutôt normale, et étrangement, je passe une soirée agréable. Les pseudo-top-model ne desserrent pas les dents, évidemment, elles pourraient lécher par mégarde leur gloss framboise parfaitement posé, et finalement, il n'y a que deux Casanova qui leur tiennent compagnie.

A une heure avancée de la nuit, les langues se délient. Il n'y a plus de secrets dans cette petite caste, seulement des faits peu flatteurs révélés et déformés par le téléphone arabe. L'alcool faisant son effet, des couples illégitimes se forment sans se cacher. Les faux plans se révèlent, impitoyables. Il n'y a rien à cacher de toute manière, tout se sait ici, un jour ou l'autre. Mon téléphone vibre, mes amis me demandent où je suis passée. Et je me demande alors pourquoi je suis venue. Pour découvrir que ce garçon d'apparence adorable est un infidèle ? Pour me retrouver au centre d'une attention non recherchée et rougir d'embarras ? Quelques rares connaissances sympathiques plus tard, il est temps de rentrer. Glissant sous mes draps glacés, je revois les images de ces soirées entre amis, où les mensonges ne sont que des non-dits sans conséquence, où les rires flottent au-dessus de chacun de nous, presque plus forts que la mélodie, et je suis impatiente de retrouver ma zone de confort.

Parce qu'on n'est jamais aussi bien que chez soi.

U-turn.

2010-02-05T21:57:00.017+01:00

By night, I get blind, drink in hand, I'm another girl, I dance and I don't care, I close my eyes over the daily disaster. I knew tonight, whether I wanted it or not, something could happen. Would happen, must I say ? We are playing for weeks, we are stuck, and we are full of joy. This is the Chuck & Blair syndrome. He's an ass, I know he's no good, I know it, and I don't mind, because he's my confidant, I make him laugh.

He can't barely remember, because he's a coward. Too proud. Afraid of something new, unknown, something he can't understand. Keep pretending you never think about, I move on. But I absolutely don't want him to ruin our friendship. I want this back, just for the smiling face, the funny hours, the non serious parties, and everything.

Gentlemen, this your fashion week.

2010-01-24T19:01:00.009+01:00

La semaine dernière, place aux hommes, la mode les étrique, les décortique, les féminise, les habille, on aime ou on aime pas, pour ma part, ça reste de l'art, à prendre au second degré.

Le manteau vert, à la pointe du raffinement créatif.

Le bleu roi des jolis garçons, espiègle et printanier.

Esprit 60's, un Leonardo Dicaprio dans Catch Me If You Can (Gucci).

Cuir & maille, un esprit de mauvais garçon dans une apparence très soignée.

Le sans faute.

Look Out Sunshine !

2010-01-10T14:01:00.013+01:00

Welcome in 2010, non, aucune bonne résolution merci, si ce n'est reprendre un vieux titre (seulement le titre, hein ? On peut laisser tomber la mélodie, very very plus mon truc) d'Audioslave : and be yourself. Mais je vous souhaite de bien tenir les vôtres, au moins plus de deux semaines !

Passons à quelque chose de plus d'actualité, car c'est pas que je suis en retard, mais vous souhaiter plein de bonheur le 10 janvier... Bon, vous me direz, ici, ça se fait de dire "meilleurs voeux" jusqu'en mars. Actuellement, donc... Bien sûr, il y a ce débat sur l'identité nationale lancé par Eric Besson, mais étrangement ce n'est ça que j'avais en tête ! Mercredi, 8H30, Polygone, Montpellier, premier jour des soldes. J'entre dans un centre commercial vide (et on a l'impression d'avoir réellement le centre commercial pour nous tout seul), on m'offre un café et un croissant (parce que je me suis levée tôt alors que mes cours débutent à 14H ??), j'entre calmement chez Zara. Je fouille, bof, cette jupe peut-être, mais elle est pas très bien soldée, et puis j'en ai plein, je passe, je tombe sur la nouvelle collection (évidemment), je ferme les yeux et avance les bras tendus vers du soldé. Je ne sais pas ce dont j'ai besoin, et c'est le problème des soldes : on se retrouve à acheter un tutu rose sous prétexte qu'il est à 14,99 € alors qu'on ne fait pas de danse classique. Rayon chaussures : on n'a toujours besoin d'une paire de chaussures, non ? Il y a tellement de types de chaussures pour femme qu'on peut prendre le risque de jeter un oeil au rayon. Je passe toutes les paires en revue une fois. Mouais. Je repasse les paires en vue une deuxième fois, en changeant d'angle, on se sait jamais. Là, elles m'attendent. Une paire de boots noires, plutôt plates, mais pas trop (ah oui, voilà ce que je cherchais vraiment en faisant du shopping : du plat ! Car à force de courir en talons 5 jours sur 7, j'ai des pieds dignes d'une ballerine (que je ne suis pas, du tout !). Toutes mes ballerines m'ont lâchée, il fallait leur trouver un substitut). Et puis les ballerines, même si j'adore, je suis plus dans l'humeur bottines. C'est vrai quoi, ça donne un petit twist rock (les miennes sont retournées zippées, d'où le twist rock) à la PPR.

Voilà qui m'amène à ma seconde trouvaille, pur hasard, alors que je regardais la nouvelle collection (encore !) aux Galeries Lafayette. D'abord j'essaye une jupe, très chouette, entre deux rayons car les cabines sont pleines et puis, après tout, y a personne qui me voit (mais bien sûr !). Bof, elle était plus chouette sur le porte-manteau (ça, ça m'agace). Y a vraiment pas grand chose ici. Je regarde dans le vague, et tombe sur cette PPR - noire, what else ? Bingo (ça se dit encore, ce truc ?), avec mes boots un peu roots, la vieille chapka noire de Mum (la vraie, la russe) (trop fois trop grande pour moi, c'est un détail), un manteau à boutons gravés et un peu de léopard en foulard XXL, c'est le dark-and-cold-winter-spirit (expression home made, totalement intraduisible, pas forcés d'adopter, je vous l'accorde).

Cela dit, nous ne sommes que le 10 janv., et même si j'ai pas assez de cintres pour tout accrocher, je peux encore trouver monts et merveilles durant quelques semaines !

Bonne journée cocooning !

le réveil.

2009-12-18T22:49:00.021+01:00

Du noir, tous les jours, jusqu'à mes chaussures vernies adorées (en seconde place, après mes low boots évidemment). Des cheveux bien lisses, façon rideau, merci Babyliss, qui cachent du mieux qu'ils peuvent mon visage épuisé. Noyée dans le travail, les jours passaient plus vite, j'oubliais le morne quotidien pour ne retenir que quelques arrêts sans importance (sic). Chuchote à mon oreille la voix particulière d'Adrien sur Nico Teen Love, et toutes les autres, en termes provocants, elles tombent à pile.

Puis il faut bien sortir de sa torpeur. Toujours en noir et blanc, mais un sourire s'étire large sur mon visage dégagé, et les copines m'entraînent dans la légèreté nocturne. Une goutte de parfum, j'oublie même qui me l'a offert, et un tee-shirt blanc passé à la va-vite, mon préféré, quand même. On s'en fiche de la musique, on s'en fiche du regard des autres, on se sent juste un peu plus libre. On croise des regards connus, ou même inconnus, on oublie quelques heures ce qui nous faisait mal, on réalise alors qu'on peut encore se relever, se sentir mieux petit à petit. Le temps de deux-trois heures, il n'y a pas de passé, pas de douleur imaginaire dans le ventre, pas de cerveau en ébullition inutile.

Ce matin-là, c'était le réveil que j'attendais depuis quelques semaines. Un petit-déjeuner normal, accompagné d'un faible mais réel sourire et surtout pas d'humeur morose. Et si je mettais un peu de rouge sur mes lèvres ?

in the 90's.

2009-12-13T18:45:00.017+01:00

...on portait un tee-shirt blanc tout simple, un peu court, et un jean couleur ... ben jean, justement, taille haute, des babies ou des Converse. Et on avait l'air cool. Même que nos cheveux tout sauf raides, plutôt mousseux et sauvages ne nous posaient pas autant de souci qu'aujourd'hui. On était moins sophistiqués le jour, on avait bien sûr la petite-robe-noire ou le noeud pap' version soir, on n'entendait pas parler du nouveau téléphone portable parce que le notre était encore avec un fil relié au combiné. On ne voyait pas des adolescentes poser à moitié nue pour les magazines, il y avait juste Playboy pour ces messieurs. On ne connaissait pas Hannah Montana, on adorait Sabrina l'apprentie sorcière et les jumelles Olsen, et les garçons jouaient aux Power Rangers et se voyaient bien shérif un jour (ah... Chuck Norris). Il n'y avait pas de fer à lisser mais un brushing bombé à la Dallas (ça, je ne le regrette pas). Il y avait Alerte à Malibu et pas encore de dessin animé tout moche en 3D. L'Internet, c'était pour aller chercher des images de Britney Spears et Titanic ; la musique des nightclubs faisait donnait vraiment envie de danser, rien à voir avec l'électro aïe-mes-oreilles-qu'est-ce-que-c'est-que-ce-bruit-?? de quelques vulgaires boîtes.

Dans les 90's, ON N'AVAIT PAS DE FACEBOOK, MYSPACE, TWITTER & CO. Et rien que pour ça, on était beaucoup plus heureux.

Sans faire dans le mouvement anti-technologie-anti-progrès légèrement dépassé (mon dieu non ! I need my MacBook and Gossip Girl :p) un petit retour aux sources, juste du basique, du sain, du vrai, ne serait pas de trop. Car lorsque j'ouvre mon Glamour et que je vois des it-girl de 15 ans en paraître 10 de plus... ça me rappelle les vieux épisodes de Friends où à 30 ans on traîne encore en Converse. Et ça, ça me manque un peu !

main baladeuse.

2009-12-09T11:58:00.009+01:00

Vous savez comment c'est, les révisions d'examens. Ca commence studieusement dans une bibliothèque. Puis, on décide de voir un peu de monde et on s'installe dans un café pour relire tout ça. On se met face à une fenêtre, et on est vite distrait par les passants.

Voilà comment j'en arrive au sujet du jour : j'étais assise dans un fauteuil trop confortable pour me concentrer sur mes cours de droit, et je promène mon regard sur cette jolie place, jamais bondée, mais fréquentée par un petit groupe d'une certaine tranche d'âge. Au milieu de ces avocats & co., arrivent les adolescents que nous détestons désormais - car à cause d'eux, ce ne sont jamais eux qui font mon âge, c'est moi qui ai l'air trop jeune (oui, je ne vous ai pas dit ? Un gamin de 14 ans m'a prise pour une collégienne!!! non mais où va le monde ?!).

Bref, je faisais attention à leur sac (ma nouvelle obsession), et faut le dire, elles ne sont pas très originales. Noir ou camel pour la plupart (même si ce sont de très jolies couleurs), tenu au creux du bras, la main courbée, comme une théière. D'ailleurs, je crois que c'est comme ça qu'on les appelle. Des théières. Et si on tenait simplement notre sac à bout de bras, nonchalamment comme s'il était le prolongement naturel de notre bras (j'exagère un peu, mais vous avez saisi l'idée). Une attitude moins sophistiquée ne balaie pas l'élégance, au contraire. On dira que c'est pour se distinguer des teens.

the lack.

2009-12-04T22:47:00.002+01:00

La foule cache ma solitude, alors je marche, longtemps, dehors, au milieu de ce monde qui ne me connaît pas. Je ne regarde personne, je ne peux plus fixer les autres. Je me contente d’avancer, et la froideur de ce voisinage me donne un peu de chaleur. Je m’assois dans le fauteuil le plus confortable du café, et j’étudie ici, la compagnie des inconnus me rassure étrangement. Ici j’arrête de pleurer. Je peux faire semblant, lorsque les anesthésiants font encore leur effet. Sur un mot, sur une pensée je trébuche, et le cercle infernal se reproduit.
Il faudra du temps pour l’effacer de ma mémoire.
Je n’ai perdu la notion du temps d’ailleurs. Je ne sais pas quel jour nous sommes. Je ne suis plus les jours, les semaines qui s’égrènent.
Je voudrais que la douleur s’apaise. Que l’énorme trou dans ma poitrine se referme.
Je raye mes souvenirs, je me concentre sur l’avenir, je me rappelle qui j’étais. Qui j’étais avant. Je voulais devenir journaliste. Mes ambitions devraient rester les mêmes, mais une part de moi remet tant de choses en question. C’est comme si les contours de mon existence devaient être redessinés, progressivement, pour que je me souvienne de ce qui est inamovible. Je ne me rappelle plus de ce que j’ai pourtant toujours désiré.
L’appétit reviendra, plus tard.
Je n’étais qu’une mauvaise herbe, qu’il fallait couper un jour ou l’autre.

It’s like a song you don’t want it to end. So you keep on listening to, again and again, until you’re over.

'Bad Romance' Lady GaGa.

2009-11-27T20:25:00.001+01:00

Elle entra dans sa chambre, fade, Elle retira ses bottes, les yeux collés au sol, Elle fixa le miroir, puis détourna les yeux. Elle passa une main dans ses cheveux et retira les larmes résistantes. Le silence était douloureux, mais Elle n'était plus sûre d'un meilleur effet de la musique. Ou peut-être seulement quelques morceaux.

Allons-y doucement. C'est épuisant. Ça vide le corps, ça ronge le cœur, ça passe quelques heures, puis ça réapparaît pour un mot, comme ça, pour un souvenir, pour une image vraiment très stupide. Laissons le temps au temps. Pas à pas, se redécouvrir. Quitte à plagier une certaine célébrité, disons-le : vous êtes un peu comme Bambi, vous êtes gauche, vous ne savez plus très bien où aller. Je ne sais pas si je suis aussi boiteuse que Bambi. Peut-être décalée de ma propre vie. Sûrement vide, et aussi pleine d'interrogations. Des interrogations inutiles qu'il faut vite chasser de l'esprit. Ridicules.

Se relever un peu plus, chaque jour. Maintenant : les examens. Après, c'est trop loin pour l'envisager. Rien ne presse. Il y a ceux qui restent, toujours. C'est ceux qui nous aiment vraiment. Sortie de ma léthargie, je sourirai peut-être. Is She ok ? Ask her tomorrow.

Lullaby.

2009-11-22T19:50:00.011+01:00

Le talent du chroniqueur serait-il de rendre l'ordinaire train de vie de ses lecteurs extraordinaire ? Du moins, serait-ce transcrire une réalité améliorée plutôt que la vérité toute nue ?

La plupart des hommes ont un quotidien réglé comme une horloge, à peine un écart d'emploi du temps pour les plus téméraires qui jonglent entre leur femme et leur amante. Réveil à sept heures, machinalement un grand café en écoutant France Inter, vingt minutes dans la salle de bains à rechercher une once de beauté devant ce miroir vicieux, courir à l'autre bout de l'appartement pour aller chercher une chemise propre et repassée non rangée, faire demi-tour et décider d'en mettre une autre, hésiter entre jupe et pantalon, essayer une chaussure différente à chaque pied en dansant sur un nouveau morceau rock, le miroir ne se moque même plus, il a l'habitude. Jeter un oeil à l'heure, être en retard, évidemment, alors arrêter de réfléchir et ne plus assortir son foulard avec son sac. Se reluquer dans la première vitrine, esquisser une grimace, attraper un bus, pour une fois qu'il ne vous passe pas sous le nez, et reprendre une respiration normale le temps du trajet. Courir encore quelques mètres sur vos escarpins, dans une jupe crayon en plus où votre jambe ne peut s'écarter de l'autre de plus de 35°. Puis arriver pile à l'heure, comme ça, et se dire que la journée commence à peine et que vous avez encore le temps de vous réveiller. S'asseoir devant un ordinateur, raconter vos péripéties matinales, le dilemme entre derbys et Paraboot, râler contre son boss, et bouillir lorsqu'il vous lance un "c'est pour tout de suite". Une heure de pause déjeuner salade-avec-la-sauce-à-part-merci pour Elle ou double ration de hachis parmentier pour Lui en prévoyant le week-end à venir. Se refaire un marathon en jupe crayon sous une pluie battante et bousiller ses plus beaux escarpins. Appeler votre mère, comme ça, pour la tirer de son ennui et lui déverser vos états d'âme, travailler un peu, quand même, et finir par s'y mettre vraiment vers quatre heure et demi, veiller jusqu'à dix-neuf heures trente et se sentir très professionnellement investie. Trois dossiers sous le bras gauche et un sac de courses dans le droit, passer voir les potes au bar habituel, s'alléger l'esprit dans un verre teinté, puis rentrer chez soi affamé, s'affaler dans le canapé et profiter du silence réparateur, avant de s'abrutir devant une vingtième rediffusion de Flipper. Et doucement tomber dans les bras de Morphée, récompensé.

Les journées sont belles, lorsque l'on en fait une scène.

Untitled #2

2009-11-21T10:32:00.000+01:00

I've got a bad habit.

There are two kinds of stressed out people : some eat more than necessary, like everything in the fridge, until they got disgusted. Others simply stop eating, they're not hungry anymore. I'm part of the second category.

Happiness means health. Happiness makes me want to feed, no guilty feeling behind, just pleasure. And sometimes, the inner truth comes out. Full stomach, I can't eat anything, every mouthful is too much. It's like a punishment of my disease.

They call me "too skinny", but they don't know that woman : they look at her, they're badly critical. I look at me in the mirror, I just hate myself for being like this.

You'll always hear me saying "I'm starving", cause... I chose to hide the thing with an innocent smile. It's easier.

A l'heure de l'hiver #3

2009-11-13T13:20:00.023+01:00

Je ne comprends pas trop ceux qui n'aiment pas l'hiver. C'est vrai, y a plein d'avantages, l'essentiel étant qu'on est tout de même mieux habillés (voire habillés tout court, ce qui n'est pas du luxe pour certain(e)s) et élégants. Enfin ça, évidemment, c'est parce que j'ai une légère tendance à tout rapporter au vêtement.

Sérieusement, l'hiver c'est beau. On a pas à se coltiner trois heures de soleil pour avoir bonne mine, on a le vent glacial qui colore naturellement les joues (le nez aussi, parfois, c'est moins drôle je vous l'accorde). Pour ceux qui ont la chance de vivre dans un endroit relativement ensoleillé, on peut même garder ses lunettes de soleil, mon plaisir adoré lorsque je les porte avec une écharpe. La contradiction parfaite. Je peux aussi me vêtir tout de noir sans passer pour une veuve, peut-être juste Catwoman, le cuir en moins (bon, l'aura en moins aussi).

(c'est un fait, je reviens constamment au vêtement. Y a plus de choix qu'en été, ça doit être ça. Trop de vestes, de chaussures, de robes.)

Puis, vous connaissez un événement particulièrement important en pleine chaleur estivale ? Non, le 14 juillet ne compte pas. A l'inverse, le réveillon de la Saint Sylvestre, je l'attends depuis début septembre, ainsi à la recherche de la petite robe et des chaussures assorties, de la bonne fête, de la ville où être, des personnes avec qui le fêter. OK, j'ai de l'avance. J'ai en effet entre-temps deux partiels à passer plus une petite dizaine d'examens, et Noël, cette petite fête sympa où l'on reçoit pleiiin de cadeaux.

Non, je ne vois définitivement pas pourquoi bouder l'hiver ? D'autant que les défilés nous ont gâté cette année, et je me régale à choisir mes pièces de saison. Cuissardes ou moonboots ? (personnellement, je trouve le premier choix plus seyant, mais ce n'est qu'un avis). (désolée, les Clarks, je ne peux pas). Collants plumetis ou technicolor ? (pourquoi pas les deux, tiens !) Cuir esprit McDouglas ou jupe longueur midi ? Maxi manteau ou veste militaire à boutons argent gravés ?

Outre la mode (je sens que je vous lasse), il y a le dernier Mika à écouter (Rain, ma préférée, et lorsqu'on entend le jeune prodige sur un plateau télé, on comprend ce qu'est le talent véritable), le revirement (quoique, après réflexion, je ne suis plus tellement d'accord) de Norah Jones également, toujours quelques titres passés dans Gossip Girl et quelques vieux Leonard Cohen pour les jours gris.

Je ne citerai pas LE film à aller voir, je perdrais toute crédibilité...

Et maintenant, il est temps de composer - ah, vient la période redoutée des étudiants !

Escapade.

2009-11-08T19:30:00.015+01:00

Les ballades de Pete & Scarlett en tête, Elle avait pris le train avant l'aube. Elle rentrerait le soir-même, et passerait ainsi une dizaine d'heures sous un autre ciel. C'est sûrement l'esprit trop rempli d'espoir qu'elle avait quitté la ville. Ils l'aurait blâmée pour cela s'ils avaient su, mais aurait-elle vraiment pu lui donner une première impression d'autant de froideur après ces semaines d'absence ? La logique n'est plus lorsque l'action débute. Vous pouvez vous entraîner dans votre tête, répéter chaque mot que vous prononcerez le moment venu, vous assurer de poser les choses comme elles doivent être posées, sans en changer l'interprétation, mais il est toujours difficile de reproduire l'image de son esprit dans la réalité. Elle arrive trop brusquement, vous n'avez plus le temps de réfléchir et laissez place à la passion.

Ses cheveux ont poussé depuis la dernière fois, et encadrent joliment son visage. Il n'a pas changé, quoique peut-être le blazer bleu marine aux boutons dorés et le vieux cartable sous le bras lui rappellent combien il prend au sérieux cette nouvelle existence. Elle aime toujours autant ce sourire timide, ces yeux cachés derrière de petites lunettes, ses mouvements parfois maladroits. Il l'embrasse, et la journée commence ainsi gaiement alors qu'ils s'engouffrent dans la rame de métro. Un petit déjeuner pour Elle alors qu'Il l'écoute tantôt distrait, tantôt joueur. Cela faisait vraiment trop longtemps mais c'est encore la même chose, c'est encore deux amants qui se glissent sous le bras de l'autre, et qui rient comme s'ils s'étaient vus la veille. C'est un cliché de mauvaise comédie, lorsque les amants s'enlacent et cessent de parler alors que la musique démarre, et l'image s'assombrit, laissant cours à l'imagination du spectateur. Mais lorsque c'est vous qui vivez cet instant, il n'y a rien de cliché, il n'y a que l'euphorie présente et les vêtements qui tombent.

Les Jardins du Luxembourg, les Invalides, les immeubles pittoresques du XV°, Elle rêve sa réalité à Lui ; les mains liées, Ils parcourent inlassablement les grands boulevards au pas de course. Et le ciel noir achève simplement cette parenthèse sur le quai d'une gare glaciale.

Something crazy, something so not me.

2009-11-03T19:28:00.007+01:00

Nous pensons toujours être le genre de personne calme, posé, réfléchi. Le genre prévenant, quoi. Le genre raisonnable, où nous ne nous demandons pas si nous aimerions bien faire telle chose, car nous savons que nous ne devons pas, point barre. Une éducation rigide, un mode de vie stable et sans aléa seraient-ils à l’origine d’un tel manque de spontanéité ? Peut-être. Ou bien avons-nous juste la frousse de bouleverser le confortable quotidien ? Parce que ça peut marcher, mais on peut aussi foncer droit dans le mur. Et la chute est longue, inattendue parfois, destructrice sûrement. Vous pouvez prendre un billet d’avion pour New York City, ville où vous n’avez jamais mis les pieds, et tout recommencer. Vous pouvez plaquer cette existence inconvenante de guerrier et décider d’ouvrir un salon de thé pour les ménagères de moins de 50 ans.

Il arrive un jour où nous apercevons notre reflet dans la vitrine d’un grand magasin, et la banalité de l’image nous afflige. Où sont ces tribulations qui faisaient notre charme, nous donnaient ce sourire ?

Il arrive un jour où nous préférons nous asseoir devant la fenêtre d’un café et regarder les passants pendant des heures plutôt qu’être le passant observé.

Il arrive un jour où notre corps fait écho à nos interrogations silencieuses et même l’odeur autrefois délicieuse d’un croissant ne nous attire plus ; où la musique devient un supplice ; où la vie des autres fait naître une peine inacceptable.

Et une incompréhensible impulsivité surgit de ma léthargie, je laisse aux autres le soin d’analyser ma folie ; j’efface leurs commentaires de mon esprit, j’oublie l’hypothèse où je me casserais la figure, je fais quelque chose d’irréfléchi, d’incroyablement stupide, mais d’indéniablement vivifiant aussi, je me jette à l’eau comme on dit - car la passivité n’est jamais bénéfique. Je profite des avantages de la jeunesse, des erreurs que nous pouvons nous permettre, pré-excusées. Après tout, nous sommes les seuls auteurs des limites que nous nous dessinons, alors qu’importe si nous les franchissons ? Et si la folie d’un jour nous révélait enfin ce que nous cherchons depuis si longtemps ?

Trêve de questions rhétoriques. One day of danger*

The American smile.

2009-11-02T16:07:00.018+01:00

Ce n'est pas un scoop, il vous suffit d'ouvrir un magazine de mode pour vous le figurer : les Européennes trouvent fascinantes les Américaines, et vice-versa. Les premières - je parlerai plus précisément des Françaises, en étant une moi-même, cela est moins restrictif - symbolisent la liberté. La liberté de quoi ? D'être soi-même, selon nos compatriotes outre-Atlantique. Pour nous, humbles françaises, la grande bringue d'Américaine représente le control freak, toujours impeccable, affichant un infatigable sourire. Pour un peu, ça nous rendrait hystérique.

L'Américaine (honneur aux invités !) nous éblouit sous des cils dignes d'une pub Bourgeois et des cheveux ondulés de frais - rien à voir avec nos pauvres boucles sous un crachin de novembre. Elle s'enduit de Kiehl's tous les soirs, fait entretenir sa belle crinière par Frederic Fekkai, elle ne néglige pas ses ongles, elle fait du sport au moins deux fois par semaine avec un coach, son Blackberry est booké jusque 2012 et le dimanche elle se lève tôt pour aller courir au grand air. Elle ne mange que ce qui est bon pour son corps mais ne résiste à la tentation d'un Starbucks, sa seule drogue avouée. Elle n'a jamais peur de trop en faire - normal, elle vit dans le monde de Carrie Bradshaw - alors la robe à paillettes + les stilettos dorés, c'est le ticket gagnant pour un grand soir. Ses enfants sortent tout droit d'un conte pour enfants : ils sont aussi lisses que les cheveux de l'Américaine, polis et couchés à 8.00 PM. Un rêve américain, en somme, quoiqu'un peu surfait et - avouons-le, malgré l'évidente jalousie - ennuyeux à long terme.

Face à cette créature presque surnaturelle, surgit de son lit, toujours en retard, la Française ébouriffée. Elle ne cherche pas ce qu'elle va mettre aujourd'hui pendant des heures, mais le résultat, même le plus simplissime, est rarement verbalisé. Ses cheveux sont lustrés pour le soir, mais sinon, la Française fait peu d'effort. Less is more, un peu de mascara, une chemise et un Vuitton, des mocassins parce que Kate Moss nous l'a fait comprendre. Du noir, toujours, le jour, le soir - la robe noire de Gabrielle, c'est notre patrimoine quand même - en lingerie aussi. La Française a le temps de vivre. Alors un café, pourquoi pas, mais assise avec un journal, des lunettes noires, un air rêveur à des années-lumières du monde et des copines pour commenter les passants. Plutôt café-théâtre que jet-set d'ailleurs - selon les milieux, cela s'entend. Des enfants ? A son image, un peu bohèmes, mais le sourire fripon à croquer. Et de temps à autre, une balade nocturne sur les planches de Deauville.

It's been a while !

2009-10-30T20:38:00.014+01:00

Ca fait des lustres, je sais. Vous savez, on dit souvent que les hommes ne savent pas faire plusieurs choses à la fois. Eh bien, c'est aussi vrai pour les femmes, quoiqu'en diront les féministes. Trois TD et cinq cours magistraux, et je ne sais plus m'organiser. Enfin, disons que je m'en tiens au principal. Et j'oublie d'écrire.

Après une longue pause, c'est tout juste si je sais encore aligner trois mots pour écrire quelque chose d'amusant (toutefois, je peux tout à fait aligner cinq pages sur le pouvoir disciplinaire du chef d'entreprise, mais je doute de la drôlerie de la chose).

Par où commencer, donc ? Ah si. J'ai bien saisi la notion de réchauffement climatique, parce que 25°C à la Toussaint, je veux bien qu'on soit dans le Sud, mais il existe bien un automne non ? A moins qu'il ne soit vraiment très en retard cette année - et pourquoi pas l'été début août, tant qu'on y est. (Suis-je vraiment en train de parler du temps ? ...)

Les jours se ressemblent tellement, j'ai là mon excuse à mon cruel manque d'inspiration. Les fantaisies de ces dernières semaines ? Voyons voir, un forfait textos illimités (enfin!) (je blague), quelques nouveaux artistes dans mon iPod, une session série des 90's et la nostalgie qui va avec, un passage chez le coiffeur, un raz-de-marée dans les boutiques (it's been soooooo long!), deux Codes de plus sur mon bureau (je blague, encore), et l'envie d'un sac, un vrai, un beau, un de ceux qu'on garde toute sa vie (encore quelques hésitations sur le modèle...).

Et puis, c'est quand le même le début d'autre chose. Plus de balades nocturnes en vélo, plus de samedi soir à l'étage du Comptoir, sur la banquette du fond, ses yeux bleus & mon verre vide (et je vous entends penser "le cliché"! I know.), plus de mardi après-midi, nos mardis, précieuses heures volées entre deux cours dans une semaine trop pleine... Oui, c'est autre chose à présent, c'est moi toute seule qui descends à pied la rue Saint Guilhem, c'est lui trop loin d'ici, dans son nouvel environnement, heureux.

* Sorry guys, j'essaie de me faire plus présente à l'avenir. Le temps qu'il fait, c'est un bon sujet non ?

Bon week-end.

B. & W. obsession

2009-08-21T16:38:00.014+02:00

En règle générale, lorsqu'une idée me traverse l'esprit, je n'en démords pas. C'est ainsi que je suis tombée sur cette photo de Maman, prise il y a bien vingt ans. Evidemment, j'ai alors fait une fixette sur cette veste, chic, sobre mais pas trop, festive, parfaite - et je m'arrête ici pour les qualificatifs.

Je demande à ma mère d'où vient cette veste, et si par miracle elle l'aurait encore. Réponse négative of course. J'aurais du m'en douter, ma mère jette les fringues qu'elle ne mettra plus. Non mais imaginez un peu ma frustration, quand je tombe sur des photos dans ce style, des vêtements intemporels que je pourrais encore porter aujourd'hui. Mais non. Bon, je soupire et passe à autre chose.

Mais pas tout à fait. Car en surfant sur le site d'un magasin où je ne mets jamais les pieds, je trouve - suis-je en train de rêver ? - la même. Enfin presque. Disons que celle-ci est satinée. Disons que ma trouvaille est un haut de pyjama. Mais peu importe, je la prends, je l'essaie, je l'adore. Et puis, ça fait plutôt Coco Chanel que cette-fille-vient-de-sortir-de-son-lit.

En parlant de Chanel. Je voue un culte aux ballerines bicolores, mais ma raison me confie assez régulièrement l'absurdité d'un tel achat - rapport à mon banquier pas très generous. Et puis, tout à fait par hasard, alors que je cherchais des bottines, je tombe sur un modèle de ballerines bicolores plutôt réussi pour une pâle imitation du modèle classique. J'appelle : " Marion !! Viens voir !! Elles sont pas magnifiques, noires et blanches comme les Chanel (à cela près que les fabricants asiatiques ont eu la bonne idée de ne pas pousser le plagiat jusqu'à entrecroiser deux "C" sur le bout"). Réponse de l'intéressée : "Euh...sérieusement ?" OK, Marion n'aime pas, mais après tout, je ne tiens pas souvent compte de l'avis des autres sur ce que j'aime porter. Alors va pour ces jolies ballerines (tirage de langue à Marion, mais habituée, celle-ci ne m'en tient pas rigueur) !

Promis, face au revival 80's cet automne, la prochaine fois je m'essaie à de vraies couleurs.

Romance.

2009-08-02T20:01:00.023+02:00

Je ne sens plus les effluves de l'odeur de son linge. M'y suis-je trop habituée jusqu'à ce qu'elle me devienne inodore ? L'odeur de son parfum me parvient encore, mais trop peu. Comme l'été s'en va vite, je voudrais l'enfermer dans une bulle, et lui et moi avec. Je peux à peine sentir l'odeur de sa peau. Pourquoi, comment peut-elle s'enfuir aussi vite ? S'était-elle imprimée dans mon esprit jusqu'à devenir trop familière pour la reconnaître ?

La caresse du soleil me rend l'élégance du rire, la beauté d'un sourire frais. On s'efforce de ne pas y penser, on fait semblant, comme si l'été n'allait jamais s'achever, jamais nous éloigner. Et l'on se tient la main, plus fort, on est des grands enfants, mais on a mal quelque part, je creuse un trou dans mon ventre, la place d'un manque à venir, à combler assurément. Il est beau en bleu ciel ; et je lui tiens la main quand nous sommes chacun sur notre vélo à minuit, et je respire mieux entre ses bras. Et avant que l'aube pointe, il s'éclipse en douceur et me promet à très vite. Je voudrais être prisonnière de cet été.

Je soupire chaque soir de la fin d'un autre jour, et je vois l'échéance se rapprocher. Et l'incertitude de l'après me partage entre le blues d'un dimanche soir pluvieux et l'obstination d'un bonheur envers et contre la distance et ses complications.

A l'heure de l'hiver #2

2009-07-28T18:34:00.017+02:00

Blouse en soie et noire dentelle. Un hiver pop, relancé par Balmain et Marc Jacobs, mais tout de même plus sensuel que fluo kid.

Alors alors, bien sûr que ce ne sont pas exactement les matières de l'hiver. Bien sûr qu'on aura froid, mais Carine Roitfeld a retenu ceci des défilés : les collants plumetis - oui oui !! - et la blouse soyeuse, légèrement entrouverte, laissant entr'apercevoir une lingerie noire des plus audacieuses.

Et ces belles gambettes, on y met quoi au bout ? Les cuissardes ont la côte, semble-t-il. Encore faut-il savoir les porter sans aucune vulgarité - l'époque Pretty Woman, c'est fini ! Mais la photo ci-dessous nous prouvera que la sobriété est possible, même en cuissardes, si les collants sont opaques.

On l'aura dit, le noir est la couleur de l'hiver, toujours. Il se structure, il est de cuir, il est dentelle, il est plumetis, il est sexuel, il est chic, il est rock... Bref, il habille la femme, encore, et pour longtemps. Let's play with it ! Comme avec un sac à chaînes, des maxi bijoux et une veste façon officier...

A l'heure de l'hiver #1

2009-07-25T18:50:00.019+02:00

Les fashion weeks se sont achevées, et les fashionistas ont commencé les repérages pour la saison prochaine. Je vous le dis, cet hiver sera raffiné, sensuel - voire même sexuel, selon les collections - et je suis impatiente de courir m'acheter les must-have.

Carine Roitfeld, rédactrice-en-chef du Vogue Paris, nous a sélectionné cinq tendances à adopter dès le premier septembre.

Ainsi, cet hiver, on portera la jupe longueur genou, en tweed de préférence (vu chez Burberry), mais après tout, qu'importe le tissu, pourvu qu'on dévoile très subtilement nos jambes galbées dans des derbys. L'hiver dernier, on se souvient du preppy look copié sur les ados-modèles de la série Gossip Girl : une élégance so Ralph Lauren qui, personnellement, ne m'a pas quittée de l'hiver. L'automne prochain reste sur la ligne du typique raffinement parisien, quoique qu'un peu rockisé - on va adorer les cuissardes et les clous, paraît-il ! Jupe droite dévoilée sous un grand manteau camel (MaxMara) et assortie d'une blouse en soie, sourions tout de même pour alléger tout cela !

Le revival des 80's, initié par Marc Jacobs et Balmain, apportera sa touche d'humour : violet, rose (Dior), indigo... on s'en donne à coeur joie. Et lorsque le très-structuré rencontre les 80's disco, ça donne un style très personnel à la Blair Waldorf.

Mais, si la jupe au genou semble dominer les défilés, retenons aussi que la mini reste très en vogue. Et pour les plus téméraires, en cuir s'il vous plaît.

L'hiver sera beau, gai comme un pinson, doux comme un cachemire Bompard, acidulé, mais charmeur et sensuel car le noir est toujours la couleur de fond.

Comme un biarrot dans l'eau !

2009-07-19T11:53:00.014+02:00

Voilà quelques années que je n'avais pas foulé le sable des plages de Biarritz, ni parcouru en long en large et en travers le bord de mer de la jolie St Jean de Luz.

Biarritz, c'est un peu le melting-pot côte Ouest-côte Est des States : d'un côté, les surfeurs so California décoiffés, un peu baba qui sortent très tôt le matin pour prendre une vague et reviennent en début de soirée. Peu discrets, ils savent qu'on les mate, et entretiennent le mythe du blond-décoloré-ultra-cool avec un sourire aguicheur et des yeux rêveurs heureux. A croire qu'ils ne vivent que de surf et d'eau fraîche.

De l'autre, les quadras/quinquas en polo Ralph Lauren pour Lui et pantalon Capri pour Elle, avec une marmaille extraordinairement sage qui suit derrière. Pour eux, c'est le low profile naturel, même si moi, je les remarque immédiatement tellement qu'ils explosent de grâce et de classe.

On ne fera plus éloge du paysage, même si j'en reste encore bouche bée à chaque photo. L'océan, y a pas à dire, c'est quand même quelque chose ! Et puis cette verdure incroyable (les hortensias, surtout !)... Excepté le temps un peu lunatique que mes cheveux n'ont pas du tout apprécié, c'est un environnement paradisiaque !

Saint-Jean-de-Luz en bref : plus coquet et pittoresque que Biarritz, ici, on vient surtout pour les maisons basques, toutes plus ravissantes les unes que les autres. Les couleurs évidemment, c'est rouge et blanc. Ca tombe à pic, elles s'assortissent plutôt bien. On n'échappe à aux espadrilles - les miennes, choisies beige - et au gâteau basque.

Summer kind of interesting.

2009-07-11T13:11:00.007+02:00

Hard to know what you really want when you're just turning into 20.

Insomnies, drames, épuisement, rebondissements. Déjà vu, déjà vécu, oublié - ou peut-être pas. Laissons-nous aller à un été reposant pour recharger nos batteries. Parce que la mélancolie ne peut prendre corps en robe très très courte avec des températures aussi élevées. En parlant de robe, petite parenthèse, je voulais me trouver une de ces robes bustier chic que l'on met en ville, en pleine journée, avec des chaussures plates pour éviter d'être prise pour une bêcheuse (je plaisante !) le chic italien selon Garance Doré. Mais les soldes ne m'ont point satisfaite, je passe mon chemin sur les tissus froissés pour naturellement m'orienter vers la nouvelle collection parfaitement pliée, comme intouchable. Mais je reviendrai sur mes petites envies automne/hiver plus tard...

Prochainement donc, week-end inattendu, improvisé, furtif mais très plaisant je le sens, sur la côte Atlantique. Le sable ocre de Biarritz, le bord de mer de Saint-Jean-de-Luz, la classe naturelle de leurs habitants ou résidents occasionnels... I can't wait !

Untitled.

2009-07-04T19:21:00.015+02:00

Elle glisse doucement, fermant les paupières. L'eau tiède noie son corps dénudé dans l'étroite baignoire. Elle n'entend plus rien, seulement sa respiration profonde qui résonne sous l'eau et soulève son corps régulièrement. Une petite cicatrice en bas de son ventre lui rappelle un moment douloureux. Ses os saillants lui rappellent qu'elle ne mange plus. Plus lorsqu'elle n'est pas heureuse. La nourriture est pour ceux qui aiment la vie. Elle rouvre les paupières, l'eau chaude la vivifie, elle est protégée. Au-dessus d'elle, trois ampoules. Sur le rebord de la baignoire, un rasoir jetable, tranchant, menaçant, attirant.

Puis l'envie de sortir de l'eau. De recouvrer la normalité d'une jeune existence. Difficilement, elle se couchera, tentera de trouver le sommeil, d'effacer ses cernes, ses yeux rouges, son passé. Elle reste encore un peu. Avant la sentence.

Moi je joue.

2009-06-29T08:06:00.001+02:00

J'aime un nouveau parfum sur ma peau, car encore inhabituée à son arôme, je peux le porter et en voler l'odeur, seulement les premiers jours. Ainsi donc, mon dévolu fut jeté sur les notes fraîches d'une fragrance d'été (choix peut-être influencé par une pub toute sucrée, réalisée par La Sofia Coppola).

Le ménage d'été existe aussi. Explications : lorsque vous venez de passer de nombreuses semaines enfermé dans une chambre bordélique à réviser jusqu'à épuisement, vous avez hâte de ranger tout ce capharnaüm, car vous trouvez parfois de petites merveilles oubliées. Dernière en date : des broderies que je confectionnais quand j'étais petite. Certains vous diront que des lubies me prennent, comme ça, pour s'évaporer un jour. Et ainsi, comme le tricot semble être à la mode et pas seulement chez les grands-mères, je me remets à l'ouvrage, ouvre un livre de broderie, choisis un modèle et m'y applique. C'est rigolo, joli, enfantin, ça décore aussi.

J'invente une aventure d'un soir avec un tennisman (non publiée), je m'essaie dans un registre libertin, ça me rend légère et gaie, ça me ferait peut-être aussi tourner la tête si je n'en étais pas l'auteur.

Je me replonge dans l'univers fascinant de l'élite new-yorkaise. Je connais par coeur chaque robe portée par les héroïnes, et si tout le monde s'accorde à dire que S. est la vraie reine de Gossip Girl, je n'en démords pas de mon adulation pour B., la féminité incarnée - avec tous les travers qu'elle implique.

J'attends que les maux passent, que le mal-être s'estompe. J'attends une réponse. Deux, peut-être plus - je ne compte plus les questions. J'attends que le feu de mon âme se ravive, j'attends que les battements de mon coeur reprennent un rythme régulier, j'attends que mon corps s'assèche. Et je continue de me lever chaque matin, de parcourir la course du soleil, de trouver le sommeil malgré la chaleur. De recommencer encore, à l'infini.

Les raisons de la colère.

2009-06-23T16:47:00.020+02:00

(Pardonnez le semi-plagiat du titre de l'oeuvre de Steinbeck)

12.00 PM, mon cellulaire vibre brutalement. Jetant un oeil à l'expéditeur, surprise, j'ouvre le message. Peu avenant. Critique. Sans le savoir également, déterminant, significatif de la fin de quelque chose. Ma rancune l'emporte, c'est un défaut difficile à changer. Je resterai intransigeante. Qu'importe les conséquences - puisque de toute manière, elles se faisaient déjà pressentir. Les regrets ? Possible. Je vivrai avec, ce n'est pas une première. Les reproches ? Je peux passer outre, j'ai au moins de la force pour cela - uniquement cela, mais ça reste appréciable.

Et si l'on ravalait ces larmes, qui mériteraient d'ailleurs d'être versées pour quelqu'un d'autre ? Mauvais karma. Amertume. La fin. Ils peuvent décrire tout et rien à la fois. Ici ils prennent le sens de ce qu'on s'efforçait de sauver. Encore. Pourquoi ? Ce serait hypocrite. L'envie s'est de toute façon envolée, chaque jour qui se couchait.

Le passé ressurgit. Ses yeux, mon coeur, nos rires innocents, son air amusé, mon air amoureuse. Le temps a changé ma perspective. Il n'est plus. Il n'est que lui. Et ce n'est plus suffisant. Bien sûr nous n'avons pas oublié l'ambiguïté d'une époque révolue. Mais justement, l'époque est révolue. Il a changé. J'ai presque oublié ce qui me fascinait en cet être aussi instable et mauvais perdant. Heureusement, il n'y a plus le jeu. Juste les restes éparpillés entre nous d'une amitié difficile à tenir. Je ne suis plus une cible facile. Il le sait.

Troisième colère. Inexplicable. La pire, peut-être. La plus douloureuse, car elle semble être davantage un combat contre une part de moi-même. La part naïve et jeune qui croisa un jour le Prince.

Mon jardin d'Eden.

2009-06-10T19:38:00.010+02:00

Les membres engourdis, j’étirais mes jambes, écrasant au passage quelques malheureuses marguerites sur le gazon parfaitement entretenu. La chaleur me rendait apathique, je fixais le ciel clair, à peine éblouie par les quelques rayons qui flirtaient avec les nuages d’un blanc laiteux. C’est comme si je n’entendais pas les voitures alentours. C’est comme si j’étais devenue hermétique au monde.

Il y a encore cette berceuse qui hante mon esprit. Une voix délicieuse qui murmure des notes avec harmonie à l’intérieur de ma tête. Ma berceuse, celle qui prévenait mes nuits des cauchemars enfantins. Résonnant si fort dans tout mon être alors que j’en avais oublié l’air depuis des années.

Les paupières mi-closes, je percevais mon souffle régulier, apaisant imperceptiblement mes angoisses internes. Comme j’aurais voulu pouvoir moi aussi exprimer haut et fort mon bonheur. Comme j’aurais voulu hurler ma nouvelle vie aux Autres. Mais le silence ne contribue-t-il pas à la préservation de toute cette magie ?
Mon jardin, j’avais beau le cultiver comme me l’avait enseigné Voltaire, il ne résisterait peut-être pas longtemps encore aux arômes plus savoureux de ses voisins. S’il m’était un jour apparu comme le plus merveilleux des havres de paix, il perdait aujourd’hui de son attrait, de ses couleurs, il ternissait alors que mon esprit vagabondait vers d’autres idéaux et se faisait toujours plus exigeant, plus gourmand.

Je reprenais mes esprits, je ne sentais plus mes doigts et avais l’impression de sortir d’un état comateux. Sans m’en être rendue compte, des larmes avaient perlé au coin de mes yeux, je les essuyai furieusement. Il était temps de se relever, de sortir de ma torpeur protectrice - il était temps de se retrousser les manches. Mes prunelles devaient avoir viré au noir au lieu du doux chocolat habituel, signe que ma colère allait ravager mon crâne si je ne l’expulsais pas très vite. Oubliant le jardin et ses ondes bienfaitrices, je me penchai sur le rosier de l’autre côté et fixai ses épines pointées vers mon corps. J’étais prête.

This time around.

2009-06-10T16:49:00.011+02:00

Si la légèreté sied mieux à la saison, je ne peux m'empêcher de revenir à de sombres allusions. Peut-être parce qu'elles sont finalement plus faciles à écrire, peut-être parce qu'elles sont aussi plus intéressantes que la vie en rose. Sûrement parce qu'elles conditionnent mon inspiration, la plupart du temps.

Un peu comme la jeunesse et ses avantages, la quiétude, la simplicité du bien-être court très vite, franchit la ligne d'arrivée sans prévenir, gagne avec une facilité désarmante qui nous laisse pantois. Et je me laissais couler dans cette bulle, sans ignorer qu'elle éclaterait un jour. Imprévisible. Les hommes pensent toujours défier le temps, le tromper par quelque inutile subterfuge, le figer, ou l'ignorer simplement.
Pourtant nous entamions le quatrième mois, l'échéance se rapprochait inexorablement. Toujours imperturbable, peut-être au coeur de pierre, Il ne comptait pas les jours, n'espérait pas plus, Il était parfaitement résigné au futur proche. Sans se précipiter, Il continuait à venir chaque fois qu'Il le pouvait, Il ne lisait pas dans ses pensées et ne se doutait pas de ses peurs qui lui tordaient le ventre. Mais cette politique de l'autruche allait-elle durer encore longtemps ?

La plupart des hommes ne voient pas le temps défiler aussi précisément. Ils constatent tout au plus le chemin parcouru ces dernières années et réalisent alors qu'ils sont arrivés plus loin que ce qu'ils ne pensaient. Parfois cependant, certains redoutent ou attendent un futur. Attentifs, nerveux, ils appréhendent la course du soleil qui se couche sur un autre jour, craignent la naissance d'une autre semaine, d'un autre mois qui signifient...la fin.

Parfois surgit aussi un imprévu, presque inespéré mais irrésistible. Candidement appelé espoir.

The forbidden fruit tastes the sweetest.

2009-06-01T19:57:00.010+02:00

Voudrais-je sournoisement vous inciter à la dérive ? Loin de moi cette idée bien sûr, mais c’est en visionnant - enfin - la célèbre adaptation du roman de Stephanie Meyer (qui compte tout de même 2 254 312 fans sur Facebook) que m’est venue l’idée de cet article.

Passons alors en revue certains spécimens interdits, et je vous donne les précautions à prendre si par malheur vous croisiez ledit fruit interdit.

Celui qui mérite tout de même la première place est l’éternel (et introuvable) Prince Charmant. Aussi parfait soit-il, il s’avérera cependant, bien des années plus tard, un mari peu fidèle et absent, loin alors de l’image de preux chevalier qu’il se donnait dans sa belle jeunesse. Bien sûr, il est celui que l’on recherche puisqu’il a toute de parfait, semblerait-il. Mais restons prudentes, et si cet inconnu galant et attentionné vous fait tomber dans ses filets, débattez-vous pour rester inaccessible, tout comme il l’a toujours été jusque-là.

Inattendu et d’autant plus redoutable, le second fruit interdit est le meilleur ami. Celui qui vous a vu dans vos pires états (comprenez non maquillée et non coiffée, ou démaquillée après le passage ravageur de quelques larmes) mais qui s’en fout éperdument. Parce qu’il vous considère comme sa petite soeur. Celui-là, au grand jamais, si vous sentez un jour votre coeur battre de façon irrégulière à son approche, remémorez-vous comment il a lâchement plaquée son ex (donc en vous suppliant littéralement de le faire à votre place), et chassez vite ces pensées ridicules de votre esprit.

Il est des mauvais jours où l’on se fait sauvagement kidnappée par un psychopathe, et miraculeusement, comme dans les bandes dessinées de Jerry Siegel et Joe Shuster, le super-héros fait son entrée fracassante pour nous délivrer du méchant. Ah qu’il est fort, beau, et intelligent ! Ah qu’on aime être la princesse qu’il sauve in extremis. Mais Ah! Que c’est pas terrible de le voir trois secondes dans la nuit avant qu’il retourne enfiler sa paire de collants bleus. L’antidote contre le super-héros, ce serait lui sauver la mise dans une situation qu’il ne saurait gérer - car ne nécessitant aucun superpouvoir. Et alors, l’image moins glorieuse, le super-héros redeviendra pour vous le type banal à lunettes - et vous aurez même envie de rire la prochaine fois qu’il dégainera sa cape !

Enfin, un jour de sombre orage, vous pouvez aussi tomber sur le mystérieux Edward au teint pâle et aux yeux rouges. Le vampire a tout d’attirant en lui : il vous observe de façon ouvertement affamée, mais naïve, vous pensez simplement qu’il est très amoureux ; il porte des vêtements parfaitement repassés, dans un style très dandy du XIX° siècle assumé et son langage châtié vous élève en véritable comtesse de vieille Angleterre. Pourtant, même s’il est courtois aux premiers abords, il a soif, très soif. Et rêve de planter ses longues canines dans votre cou regorgeant de sang chaud. Contre-attaque : crucifix et pieux période Buffy contre les vampires, ou le convertir aux sentiments adolescents façon Edward/Bella pour l’empêcher de vous dévorer. Si la seconde option est incontestablement romantique, la première reste la plus sûre. Après tout, vous venez déjà de mettre au tapis trois spécimens, ce n’est pas l’heure de se reposer sur ses lauriers.

Si vous avez alors survécu jusque-là, peut-être croiserez-vous la route d'une créature très ordinaire à première vue mais s'avérant finalement très plaisante après premiers tests. Celle-ci par contre, je ne vous dirai pas comment la garder, c'est un secret-défense très très bien conservé depuis la nuit des temps. Have fun guys.

Un joli coeur de pirate.

2009-05-17T16:21:00.000+02:00

Peut-être est-ce l'effet des premiers jours de vacances, l'odeur du Monoï qui ne me quittera plus, les robes imprimés que j'enfile toute enthousiaste, mais je reviens ainsi à notre originale variété française. Vous savez, ces artistes qui chantent d'une voix pas très claire, on dirait presque qu'ils nous parlent, puis que tout ça s'est mué en douce mélodie pour nous enchanter.

Béatrice Martin est une (très) jeune Québécoise de dix-neuf ans, à l'origine du joli projet Coeur de Pirate. Dotée d'un joli brin de voix canailleur et mélancolique, elle met son coeur à nu dans son premier album éponyme, balance son trop-plein d'émotions sur des mélodies douces-amères qui ne pourraient être que des mots naïfs d'une enfant. Mais non, Coeur de Pirate, ça nous emballe, ce sont des notes légères qui accompagnent les textes d'un coeur adolescent, c'est un vrai talent qui partage même une chanson avec Julien Doré (Pour un Infidèle).

Et ceux qui se demanderaient d'où vient ce nom de scène, la jeune blonde de répondre : "Sérieusement, un coeur de pirate, c'est un coeur qui même après avoir été piétiné à maintes reprises peut encore aimer avec autant d'ardeur et de confiance. C'est un coeur qu'on a pillé, mais qui s'est relevé. Parallèlement, un coeur de pirate c'est aussi une facette inhérente de l'âme humaine. C'est triste à dire, mais un pirate, c'est infidèle, et ça ne doit rien à personne." Tant que ce joli coeur continue à jouer du piano, on ne lui reprochera pas sa sombre perception des sentiments !

Touch of pink.

2009-05-16T06:59:00.020+02:00

"T'as vu la poupée Barbie, là, péroxydée et refaite de partout ?" Quelle fille n'a jamais prononcé cette phrase devant une créature aux cheveux d'or et à la silhouette presque trop parfaite ? Jalousie ? Et pour cause, à 50 ans, Barbie est aujourd'hui une working-girl, célibataire et toujours glamour. Une occasion de vous parler de mon côté féministe ? Que nenni, il est d'ailleurs quasi inexistant.

Pour la petite histoire, Barbie, de son vrai nom Barbie Millicent Roberts a vu le jour en 1959, soit deux ans avant l'apparition de son fiancé Ken. Présentée comme la femme libérée, indépendante et ultralookée, elle précède les Bridget Jones des 90's. Elle donne alors aux petites filles l'espoir de vivre elles aussi un conte de fées dans un monde moderne. Habillée par plus de 70 couturiers, Barbie s'est ainsi engagée dans l'armée en 1989, fut ambassadrice de l'UNICEF et se présenta même à la présidence des Etats-Unis en 1992, tout en s'efforçant d'avoir une relation épanouie avec Ken. Le couple divorcera néanmoins en 2004. Une nouvelle marque d'indépendance de cette sur-femme à la plastique de rêve ? Ou la simple vie normale d'une femme actuelle ? Quoiqu'il en soit, Barbie reste depuis 50 ans l'icône des petites filles, et même des plus grandes - pour preuve, j'ai gardé une Barbie de mon enfance, la plus belle avec une robe àrouge et or à la Peau d'Âne, mais chut !!

Alors, Barbie, un modèle too much et dépassé ? Bien sûr que toutes les femmes n'ont pas une crinière de sirène, bien sûr qu'elles n'ont pas un sourire figé, seule expression que Barbie ait jamais eu ; bien sûr que toutes les femmes ne divorcent pas après 43 ans de vie commune, bien sûr que Barbie n'est qu'une poupée. Mais. Barbie a changé la donne en montrant une image de la femme warrior, émancipée, bosseuse mais toujours une femme, successful malgré un amour chaotique avec Ken, et ça, on ne pourra le lui reprocher. Car Barbie a su représenter avec brio la vision de la femme par les hommes et les espoirs des femmes de faire évoluer leur statut de bobonne. Et rien que pour ça, Barbie mérite une palme !

Nos plus belles années : do it yourself.

2009-05-08T18:15:00.011+02:00

Coup de gueule chers lecteurs !

Parce qu’on a pas adopté le mode de vie de l’étudiant fêtard et immature, on est considéré comme «des petits vieux» qui s’encroûtent dans leur petite vie sans rebondissement ? Mais d’où vient ce diktat qui résume le quotidien des étudiants à une interminable fête ? Haussement de ton donc, et justifié. Le conformisme, c’était bon pour l’URSS ou la Corée du Nord ! Attention, j’ai un faible pour les clichés, mais sur papier glacé uniquement, et pas autrement.

Alors comme ça, l’Etudiant ouvre l’oeil passé la première moitié de la journée et branche son iPod en allumant une clope devant un bol de café ? Alors comme ça, l’Etudiant doit évidemment être de toutes les fêtes, sinon il ne serait pas étudiant, car c’est ainsi le seul moyen dont il dispose pour profiter de ses plus belles années, en dressant un tableau de chasse aussi long que la liste des ex de Samantha Jones ? Alors celui qui a un réel projet, de réelles et tout à fait réalisables ambitions, des envies de dolce vita ne serait pas un Etudiant digne de ce nom, mais un papi ?

Les points sur mes «i» les amis : sans philosopher, il y a différentes façons d’être. Des milliers même, et peu importe laquelle vous choisissez, du moment qu’elle vous convient. Et justement, si je n’ai pas envie de trémousser mes fesses comme les princesses de la nuit, so what ? Suis-je pour autant dépressive, un samedi soir sur mon canapé avec mon chat devant une vieille série ? Et si je n’ai pas envie de brûler mes poumons pour un peu de contenance et de glamour façon la mythique Audrey ? M’en fous, je vivrai plus longtemps, même sans retraite ou couche d’ozone ! Et si j’ai envie de réussir, et plutôt comme Sophie Fontanel ou Fiona Schmidt que ces pseudo it-girls qui ne font rien d’autre que s’afficher devant les photographes ?

Alors peut-être que les autres … ils font «tout ça». Peut-être bien qu’ils sont heureux comme ça. Mais dieu merci, il existe d’autres façons d’être heureux que de faire des choses stupides et les regretter le lendemain matin. Et si j’ai envie d’aller petit-déjeuner très tôt en terrasse lorsque le jour se lève, si j’encourage la «cohabitation juvénile» comme disait un certain professeur de droit, si j’ai envie de faire la fête à deux, si je suis plus muffin aux fruits rouges que Merit, si je préfère un week-end à Prague ou une nuit à Paris que trois jours à Cancun ? Vous savez quoi ? Ça donne meilleure mine !

Le presque-été

2009-05-05T14:00:00.000+02:00

Les températures grimpent, les lunettes de soleil retrouvent leur fonction originelle, les bras se dénudent et les gambettes bronzent vivement ! J'aime ces jours qui rallongent et nous font dîner sur la terrasse, j'aime les plages encore à moi que les touristes n'ont pas envahies, les robes qui volent comme lorsque j'étais petite, les garçons en mocassins et chemise en lin parfaitement repassée.

Ces jours où l'on a envie de s'acheter une nouvelle Eau fraîche, ou s'enfiler une glace vanille Extrême en fin de soirée sur ladite terrasse, faire la sieste avec la fenêtre ouverte, et ce vent de fraîcheur qui chatouille les orteils ; ces jours passés dehors parce qu'il n'y a rien de mieux, prendre un café frappé chez Louis et encore profiter de la douce chaleur sous un chapeau de paille, essayer plein de chaussures, ne rien acheter, retourner voir notre serveuse préférée, celle qui nous accueille avec son sourire énigmatique (mais sympathique tout de même !).

En bref, on aime porter une veste en jean pour couvrir nos épaules, on aime se vernir les ongles girly, porter un collier turquoise ; on aime les jus de fruits pressés, les beignets des plages ; on aime le Boyfriend en maillot de main, le Boyfriend aux cheveux dorés par le soleil ; on aime piquer le jean du Boyfriend. On aime les soirées d'été parce qu'on n'a plus besoin de s'encombrer d'un manteau, et qu'on peut même se contenter d'un short, on aime les draps de bain et les paréos, le monoï qui nous fait briller la peau mais c'est sexy et pas ingrat comme le sébum (okay, pas fameuse la comparaison) ; on aime le petit jour à 6h du matin, et les cafés tardifs en terrasse, on aime les couleurs claires (comme celle de mon nouveau sac !!). On aime donc cette mi-saison, les abeilles en moins, l'approche des vacances en plus !

Green Spirit !

2009-04-24T08:00:00.008+02:00

Je ne sais pas vous, mais il n’y a pas si longtemps, dès que j’entendais le mot b.i.o, je devenais verte. Je pensais à Bové et ses écolo révoltés, je pensais aux hippies pas très frais, je pensais Nicolas-Hulot-pas-rigolo et Al-Gore-méchant-signor. Je me sentais donc plutôt Golden-Girl que Green-Girl. Maintenant, déjà, je trouve que, finalement, bio est un mot assez joli, et puis direct mon cerveau vole vers le it-bag Comptoir des cotonniers (photo), Yes To Carrots (que j’attends chez Sephora, mais le Sud a souvent un train de retard) et Bio Beauté by Nuxe, le Vélib’ very very heavy but so cute, Leonardo DiCaprio et faut dire que lui, il est très convaincant.

Ca commence d’abord inconsciemment par une carte bleue - oui, bleue, couleur de la TAM, transports en commun de notre ecoloville - qui m’assure de me lever une demi-heure plus tôt pour ne pas arriver en retard, subir des grèves les jeudis et samedis, partager mon espace vital avec des inconnus à l’hygiène douteuse, mais - le grand mais - moins polluer et donc assurer un avenir à mes enfants, à la planète, blablabla… Puis l'arrivée des poubelles multicolores, très classes, très pratiques, accompagnées d'explications pour les novices - donc moi. Au début, ça fait travailler le cerveau - oui oui, chez moi, c'est pas rapide - et je ne peux plus jouer au basket avec mes trognons de pomme, puisque j'ai une chance sur deux pour me planter. Mais honnêtement, c'est surtout l'engouement des créateurs pour le bio qui me poussent malgré moi à m'y mettre aussi. Oui parce que ces jolis t-shirts, cosmétiques, et même les sacs plastiques, sont joyeux, et m'inspirent moins la fin du monde que les slogans des militants révoltés. Et me font voir la nature d'une autre façon.

Plutôt citadine qu'autre chose, je retourne néanmoins régulièrement au Jardin des Plantes, je n'ai plus rien contre les bestioles - tant qu'elles restent à distance raisonnable - et je me mets aux ampoules basse consommation même si je dois attendre une bonne minute avant d'y voir clair dans la pièce et que je peste alors toujours un peu. Pas encore militante - je zappe Thalassa et Ushuaia Nature, please, je débute encore ! - mais attentive et concernée, le green est le futur nous diront les grands. En attendant, je retiens que le green est in. Et éteignons la lumière en sortant de la pièce, merci.

Carreaux bobo ou rayures couture ?

2009-04-22T11:56:00.024+02:00

D’un côté, Isabel Marant, largement copiée par nos marques préférées, le carreau hippie, patchwork, casual, le carreau qu’on a porté tout l’hiver, et l’hiver précédent encore mais que voulez-vous ? Il modernise un jean basique, il se démarque en robe, il fait ressortir notre côté old school si l’on adopte le style Gossip Girl, il est revisité encore cet été par Comptoir des cotonniers, plus subtil, plus prairie que bûcheron.

De l’autre, Chanel bien sûr, et la marinière, pièce phare des collections Croisière, rappelle peut-être notre enfance - pour ma part, elle couvrait mes épaules en fin de soirée d’été - ou simplement le retour des beaux jours. Portée comme une héroïne de Gossip Girl, avec un foulard en soie, ou plus casual en robe, esprit ballade sur la plage encore déserte. Sandales hautes, ballerines distinguées ou Bensimon sportwear, panama ou pas, on l'agrémente d'un sautoir et le ton est donné, l'esprit printanier est bien là, le chic aussi, comme des vacances à New Haven.

Coming soon...

2009-04-19T15:00:00.007+02:00

Il paraît que le beau temps revient. Enfin, ce que je vois de ma fenêtre, c'est encore un faible soleil luttant contre les nuages d'avril, et même qu'il n'est pas très combatif si vous voulez mon avis.

Longue pause il est vrai, manque de temps, manque de ressources, manque d'imagination. Puis envie d'autre chose surtout. Assez d'états d'âme, assez d'obscures pensées m'encombrant l'esprit, assez d'histoires pour ainsi dire.

Nouveau départ pour ce blog qui fera l'unanimité je l'espère, car l'adulescence est partie, pour de bon. Celle qui a commencé à écrire il y a trois ans de cela a aujourd'hui 20 ans, et le besoin d'écrire se fait ressentir sur une note plus joyeuse de spontanéité.

En vous promettant un article digne de ce nom. I'm walking on a dream.

J'aime Plus Paris (Thomas Dutronc)

2009-02-18T18:04:00.021+01:00

Quand je me réveille le matin, en général je suis de bonne humeur. Puis, alors que j'attends, encore un peu endormie, que mon lait chauffe, j'allume la radio. Et là... voilà que le premier mot que j'entends c'est..."la crise". Bon dieu, on nous le rabâche tellement que ça finit par me faire rire - oui oui, c'est pas bien ! En ce temps de "crise" donc, back to basics mes amis...d'un point de vue purement superflu cependant.

Ainsi, même si, comme toute fashionista qui se respecte, je voue un culte à la styliste de Carrie Bradshaw, je suis pour un petit retour aux basiques intemporels, ceux qui - même s'ils ne pourront nous rajeunir dans quelques années - ne nous vieilliront jamais pour autant. Remue-ménage dans mon dressing, je veux du low profile, et surtout plus de bling-bling. D'abord parce que les hommes peuvent fantasmer sur les secrétaires en minijupe et hauts talons, ils nous préfèrent dans un jean - slim ou droit - avec un petit débardeur blanc voire gris à peine transparent et une jolie paire de talons pour affoler leurs sens. Ensuite, parce qu'il est plus facile d'assumer un pull en cachemire col V profond qu'une mini plus sexy que la bouche d'Angelina Jolie qui nous ferait passer pour une fille peu sérieuse - non pas que nous le soyons vraiment...Enfin, parce que nous écoutons du rock, pas du r'n'b, et que le faux négligé est notre spécialité : faire comme si nos cheveux étaient naturellement mi-ondulés, mi-lisses, à la Clémence Poesy ou Louis Garrel, plus chic que le plaqué-lissé de l'Américaine control-freak.

Back to basics, okay...mais avec du neuf quand même (comment allons-nous sinon résoudre cette maudite crise ?!). Les températures remontent un peu, le manteau gratte et nous avons envie d'une petite veste bicolore qui nous rappellera la mythique en tweed de Chanel, assortie à un beau jean brut et mes amours de low boots, restes de cet hiver. Pour économiser une multitude de petits tops de toutes les couleurs dont nous nous lassons finalement, il paraît que le pyjama est à la mode : passez donc un fin caraco sous une veste et voilà le mythe de la secrétaire chic-isé !

Messieurs, n'oubliez quand même pas qu'en dépit de cette apologie de la simple life, nous avons toujours en tête cette robe so show-off et ce it-bag monogrammé repéré dans le dernier Vogue. A bon entendeur...

James Bond (Scouting For Girls)

2009-02-15T18:40:00.024+01:00

Blague et/ou drame mis à part - une fois n'étant pas coutume - je m'éveille un matin tout comme je me suis endormie la veille, un sourire immense, ineffaçable. Non pas que je teste la Méthode Coué ou que je me prenne pour Faudel au féminin. Non pas que je sois devenue une Mischa Barton qui pense être en permanence shootée par Terry Richardson. N'empêche que ce sourire-là, il n'a pas intérêt à mettre les voiles. D'abord parce qu'il me sied bien, parce que je le sublime d'un vrai rouge glamour, ensuite parce qu'il est vrai - rien à voir avec ces simulacres habituels qui cachent mes émotions - et surtout parce qu'il veut tout et rien dire à la fois. Pour preuve, cette semaine, j'ai beau m'énerver quarante fois, crier dix mille contre X ou Y, personne n'y croit une seconde, parce qu'il ne s'en va pas. Le sourire de Julia Roberts en somme, version Pretty Woman, passant de rêveuse professionnelle à princesse de coeur - et d'argent probablement - de Richard Gere.

Symptômes de cette inattendue légèreté : mon iPod se réconcilie avec les Vieux - comprendre Jacques Brel & Polnareff - mais plus généralement de la variété française, vous savez, ces artistes qui d'ordinaire nous tapent sur les nerfs avec leurs mélodies pas très efficace et leurs paroles qui, traduites en anglais, cartonneraient outre-Atlantique. J'ajoute tout de même une bonne touche rock, faudrait pas non plus que je vire adolescente niaise à nattes (quoique, vu la longueur de mes cheveux, j'ai pas de soucis à me faire de ce côté-là). Second symptôme : le droit passe mieux. Avant, je râlais toute la semaine sur le temps que me prenaient ces TD, et je pestais le week-end contre tous ces cours à ficher. Aujourd'hui, donc un dimanche, j'ai studieusement relu quelques cours, appris quelques jurisprudences que j'aurai peut-être oublié demain, mais qui ont enrichi cette jolie journée de février. Notez que je dis bien "jolie journée de février" même s'il ne fait pas encore les 25°C que j'attends impatiemment pour découvrir mes jambes sous des robes baby-doll. Enfin, sans m'attarder sur ce point, j'ai adoré la Saint Valentin cette année, même fêtée un jour en avance - et de la part d'une jeune cynique, c'est peut-être non négligeable.

Causes d'un prochain casting pour Miss France - rapport à ce maudit sourire : il paraît que lorsqu'on prend la vie comme elle vient, quand on ne planifie pas tout jusqu'à la prochaine décennie, qu'on profite pleinement d'une journée même si elle est merdique... on garde le sens de l'humour. Depuis que j'ai arrêté de manger des pâtes nature et dégueu, je goûte sans culpabiliser à ce délicieux gâteau au chocolat, et Ô miracle, mes jeans ne boudent même pas cet élan d'appétit pour les bonnes choses. Je travaille toujours mais je sais que les vendredis et samedis soirs, le Code de la Route m'enlèverait mon permis - si seulement je l'avais - parce qu'Il est un bon vivant et qu'Il a aussi compris que mes verres, je ne les aimais pas pleins. Je n'empile plus des magazines non lus mais je les ouvre régulièrement pour prendre une bouffée de Chanel ou Maje indispensable à mon humeur fashion du jour, et je complète avec des chroniques politiques pour mon âme de journaleuse. Synopsis de ce charabia vous demandez-vous ? Je vous l'accorde, les mots se mélangent pour former un joyeux - très joyeux, je vous le dis ! - bordel. Alors un indice révélateur : Elle est gaie comme un pinçon ! Le printemps serait-il en avance cette année ? Après tout, la mode a toujours quelques mois d'avance, il serait temps d'élargir un peu le champ...aux modeuses ! En parlant de mode, les collections Croisière défilent...et je cherche désespérément une chic robe marinière... Mais où trouver ça ?

La juriste que je suis a déjà fait une exception à la fameuse règle plan en deux parties, je ne vais donc pas en plus faire une conclusion (blague pour juristes uniquement...désolée !) à ce petit commentaire d'arr... d'humeur ! Ou alors juste une petite phrase, mine de rien. Si l'inspiration pour un nouvel article ne s'était pas fait ressentir depuis quelques semaines, c'est peut-être parce que l'inattendu est toujours difficile à décrire. On cherche la justesse sans l'exagération ni la pauvresse du texte. Il s'agit de dévoiler la réalité, la mienne en l'occurrence, et si je n'ai aucun mal à inventer, focaliser l'attention sur ma personne demande un peu d'audace ! Quid de cet article ? Elle écrit toujours, de façon moins impersonnelle indéniablement, mais en gardant une part de rêve.

Some Velvet Morning (Primal Scream ft. Kate Moss)

2009-01-15T17:34:00.015+01:00

La douceur de ses yeux qui brillent mais se contiennent, Elle se tient digne malgré la peine, l'absence, l'indifférence, Elle reste chaleureuse, aimante, attentionnée. Elle incarnerait pour tous ceux qui la croisent la perfection au féminin. Ses traits se sont durcis au fil des années, Il s'emmure dans un silence glacial, Il ne lui lance qu'un bref coup d'oeil lorsqu'Il rentre le soir, Il élève le ton parfois et Elle tente de rétablir ce qui fut. En vain. Trois paires d'yeux, les morceaux de ce qui s'est brisé à l'usure, trois crapules témoins d'un désamour. Si l'union fait la force, ces trois-là éclatent quelque part entre les deux coeurs anesthésiés d'Il et Elle.

Elle remue un orteil sous les draps, Il est parti très tôt ce matin, Elle ferme les yeux, respire les effluves qu'Il a laissées sur son oreiller, Elle voudrait le ramener à la vie, Elle voudrait le sauver de sa propre chute. Elle pose un pied par terre, son coeur tangue déjà et sa tête penche de douleur, Elle prend quelques drogues et la pression ralentit, s'apaise, le sang circule toujours...pour l'instant. Le courage d'être une mère jusqu'au bout, Elle embrasse les crapules même si Elle sait que ces trois-là renient déjà le lien les unissant - il n'y a qu'à attendre que l'âge ingrat passe. Il passe la porte, la tête baissée, le dos courbé, Il les salue à peine, Il ignore savamment les questions de routine, n'écoute que d'une oreille les aventures de la journée, raccourcit le temps passé auprès de celle qui fut un jour la huitième merveille du monde... Comment l'amour s'en va ? Et les trois têtes, lambeaux de leur histoire, se tiennent par la main, comme pour rassembler le peu de ce qu'il reste des deux grands.

Ils ne s'aiment plus. Tombé de rideau, velours drapé, larmes sèches et innocence perdue.

That's Not My Name (The Ting Tings)

2009-01-08T19:29:00.023+01:00

D'où vient cette hypocrisie, cette manie que certaines personnes ont de faire cruellement culpabiliser les autres, pour le plaisir du jeu, pour tuer l'ennui peut-être, pour être simplement détestable...? Aurait-on oublié les bonnes manières, la politesse, le savoir-vivre ? La méchanceté, l'indifférence aurait-elle remplacé la douce simplicité des amitiés ?

Elle aurait préféré avoir peur pour quelque chose de réel. Elle avait peur de l'éventualité, d'un futur potentiel, d'une option mal choisie parmi les milliards de possibilités qu'offrent les années. Elle s'ouvrait peu aux autres, elle connaissait le jeu mieux que quiconque désormais. Vouloir entrer dans ce monde, c'est être capable de faire abstraction de tout sentiment, d'oublier qui l'on est, de jouer avec les autres comme une partie de poker entre mafieux - et ne jamais, jamais dévoiler son jeu. Il n'est pas rare de se perdre en chemin, oser ce dont on ne se serait jamais cru capable, faire souffrir pour l'appât du gain. Mais que gagne-t-Elle ? Sait-on encore pourquoi Elle se bat ? Les plaisirs au commencement, les autres qui se multiplient autour d'Elle, la fascination du pire, mais Elle se rassurait par sa capacité de discernement - au moins savait-Elle encore distinguer le jeu de la vie réelle. Puis un jour, Elle abandonne cette distinction, presque inconsciemment... Inévitablement, ce monde devient le sien. Oublier l'ancienne Elle, devenir la favorite, atteindre un sommet de perfection. L'envers du décor se révèle sadiquement chaque jour. Hypocrisie, coups bas, mensonges, indifférence arrosés de quelques larmes salées et de fêtes interminables. Parce que la réalité d'un monde est bien difficile à percevoir, un matin cependant, Elle a mûri soudainement. Tire sa révérence, sourire de star et cils humides, Elle ne tombera pas dans cet enfer que chacun tente de faire paraître comme paradisiaque.

"Once upon a time..." Nous connaissons tous l'histoire de l'ingénue qui voit le monde beau, doux et merveilleux, jusqu'à ce qu'Elle sorte de son cocon et réalise le mensonge de sa vie - largement exploité par Disney je dois dire. Elle est alors tentée par les charmes d'une existence semi-dramatique, Elle devient une socialite, l'euphorie l'emporte toujours sur l'essentiel, les conséquences s'aggravent, Elle perd le fil, Elle croyait avoir trouvé sa place, Elle se retrouve par terre, recroquevillée, la tête entre ses genoux noueux. Où sont les autres ? L'ont-ils vraiment trompée ? Et les voilà de l'autre côté, à se tordre de rire devant ses restes... Aurait-Elle besoin d'aide ? Retour aux sources, la superficialité ne dure qu'un temps, et à la longue, Elle finit par haïr tout ce qui s'y rattache. Parce qu'Elle perd déjà beaucoup, et que le choc sera lourd à encaisser...

La douceur des bras de Morphée, un gâteau moelleux, le thé du dimanche soir, ceux qui restent, toujours, le téléphone qui ne sonne pas, les cadeaux d'anniversaire, les vrais sourires, les histoires qu'on chuchote à l'oreille avant de s'endormir, tout ce qu'il lui manquait. A heady tale, shameless, She knows Everybody knows (She) cried last night. Who is She by now ?

Change Is Hard (She & Him)

2009-01-05T19:27:00.000+01:00

Janvier tout frais, les chocolats traînent sur la table basse du salon - ou le peu qu'il en reste - et les bouteilles de champagne sifflées depuis déjà quelques jours nous rappellent les plaisirs qu'offrent les vacances ; et nous, avachis dans les sofas, léthargiques, pensons à demain, ou essayons plutôt vainement de ne pas y penser. Trois semaines à se lever chaque midi en se demandant comment occuper inutilement la moitié de journée qu'il nous reste donne des mauvaises habitudes que le début d'une nouvelle année tente de transformer en nouvelles résolutions. Voyons donc ce qu'il y a au menu.

Rentrée sur les chapeaux de roues, lorsque certains se vantent d'un emploi du temps light, je me lève vers 6h30 pour être deux heures et deux cafés serrés plus tard assise en amphi A pour un cours peu motivant. Passons. Taper quelques bises assorties d'un mécanique "Très Bonne Année", se remettre sur le dossier "Cours" de notre ordinateur portable en tapant du pied, n'écouter que d'une oreille le prof assommant, déjeuners sur le pouce délivrés par ceux qui nous connaissent bien à présent, s'endormir sur un livre de 400 pages, reprendre des petits comprimés magiques, boire quelques verres à la fin d'une mauvaise journée... Tout ça sonne comme du déjà-vu. Pourquoi pas changer quelques instants d'une journée pour réellement se sentir en 2009, comme si changer un chiffre avait une certaine valeur à nos yeux ?

Rien à voir avec quelques bonnes résolutions naïvement adoptées par quelques utopistes, mais présentons davantage la chose comme un moyen de se croire en 2009, de part une volonté spontanée. Travailler efficacement, s'accorder de vrais break sans culpabiliser, oublier parfois que nous sommes des étudiants dans la m***** et seulement flâner dans les rues tard un soir avec l'inconnu(e) d'un espiègle hasard, oublier la pression du futur et les incertitudes, s'abandonner entièrement aux rires, à cette musique qui nous fait remuer les orteils glacés par le froid. Parce que peut-être que finalement, être en 2009, ce serait simplement prendre la vie du bon côté, aussi difficile que ce soit - parce qu'on entend que des mots à connotation négative, entre autres "récession" et "crise" - et comme a dit une fois Inès de la Fress', "accepter qu'il y ait des jours sans, et bien profiter des jours avec". Bien sûr nous n'oublions pas 2008, 2007...et toutes les autres années qui ont construit notre petit personnage, mais gardons à l'esprit de ne pas prendre la vie pour acquise, de toujours en vouloir plus, d'être insatisfait - je sens les gros yeux de quelques pseudo-psy me sommer de me taire. Prendre les devants, accentuer quelques traits de son caractère, s'émerveiller encore, jouer avec la nuit, défier chaque jour...changer juste un peu pour rester qui nous sommes, avec la 2009 touch !

*** Happy New Year everyone ___ Try to be Happy, you won't get bored ***

Gap (The Kooks)

2008-12-28T19:41:00.008+01:00

Ceux qui sont seuls l’ignorent rarement, même s’ils choisissent de ne pas le montrer. Ils apparaissent à côté d’une personne insignifiante, ils saluent beaucoup de monde, ils sont souriants, polis, sincères...et d’une bêtise incroyable. Ils ont tellement peur que les autres les considèrent comme des parias ; ils doutent d’eux-mêmes en permanence, ils n’osent pas soutenir un regard, ils regrettent trop, ils vivent dans l’imaginaire. Un imaginaire où ils seraient en quelque sorte l’étoile montante. Ils ont beau se montrer courtois et sociable, apparaître par surprise à une quelconque soirée, boire quelques verres de trop et embrasser trop de monde, lorsqu’ils se couchent le soir, ils prennent entièrement conscience de cette terrifiante solitude. C’est la nouvelle solitude, la solitude des années 2000, peut-être encore plus cruelle que celle des générations passées. Nous ne sommes plus réduits à manger seuls à la cafétéria le midi ou à passer nos vendredis soirs à se morphondre dans un canapé avec un paquet de cigarettes, nous pouvons tout à fait nous asseoir seuls à une terrasse, nous sommes loins du cliché lycée américain, les groupes de filles, les bandes de garçons sportifs, nous avons dépassé la nécessité absolue d’une compagnie à toute heure de la journée - car il serait terriblement gênant d’être aperçu seul. La nouvelle solitude consiste ainsi à une brutale prise de conscience d’une multitude de faits, à un moment donné - et généralement pas le plus opportun. C’est ainsi celui où, alors que vous avez cru avoir rencontré une personne vraiment plaisante, vous apprenez qu’elle a donné une fête avec vos “amis” et que vous n’avez pas été invité. C’est celui où vous décidez pour la première fois d’avoir un peu d’audace, et qu’alors que tout semble simple et naturel pour les autres, ça ne fonctionne tout simplement pas lorsque c’est vous. C’est encore celui où vous voyiez les autres tout obtenir si facilement, sans tourment ni réflexion aucune et avec le sourire en prime, lorsque vous vous épuisez à tirer votre épingle du jeu, et que vous vous blessez sans en retirer une once de satisfaction.

Something's missing. Life was meant to be amazing, the youth is our joker. Forget it. We need to start over, with new goals, those that could be reachable. Dreams are done, let's play now !

Photograph (Air Parma)

2008-12-22T13:03:00.010+01:00

Je pense et je rêve, je repeins le ciel en milliers de strass, je garde les yeux fermés, c’est plus beau comme ça, c’est toujours mieux comme ça. Je branche mon iPod, je m’invente quelques bouts d’existence, quelques moments de bonheur pailleté au goût un peu dramatique, parfois insolite, parfois simplement humain. Je prends des clichés, instantanés, juste le reflet d’un joli coin de la ville, ou un visage trop expressif - joie ? colère ? - et j’écris quelques lignes. Je raconte, j’invente, je suis inspirée de vos quotidiens, des miens surtout, je devrais peut-être arrêter cette mécanique intellectuelle. Partir à l’aventure, ou seulement jouer la carte de l’audace, prendre la première place.

Je décortique l’actualité, j’achète des robes - trop de robes - et je souris devant le miroir, j’écoute les autres, fascinée, écoeurée, saoulée… Je change de tenue deux fois par jour, jamais satisfaite, et je cherche encore plus, j’ai coupé mes cheveux, je ne suis pas souvent en jean, je me perche sur des talons raisonnablement portables puis fait une pause Repetto, je reste discrète, je souris poliment, je garde mes lunettes de soleil l’hiver, je ne porte pas d’écharpe en laine, je préfère les carrés de tissus soyeux, j’envie ceux dont le cours de leur vie peut en apparence paraître idéal, je rêve de moins de complications intérieures qui conditionnent déjà un futur incertain.

Je berce mes rêves sur une chanson, je suis propulsée dans une autre vie. Is it wrong ? Because of all these books, all these songs, I should be anyway but here. Disons plutôt que l’invention serait mon fonds de commerce. Alors le noir devient blanc, la folie devient la création, la peine devient le drame, les sourires s'éternisent, les nuits scintillent, les robes virevoltent avec légèreté et les garçons portent une fine cravate noire Hedi Slimane... Welcome into my world, dress code required, champagne and ennemies unlimited.

I Want Candy (Bow Wow Wow)

2008-12-18T19:21:00.025+01:00

Déjà vu, déjà respiré, déjà fait, déjà entendu... déja ennuyé. La lassitude peut sembler inappropriée dans une ville de taille acceptable et ensoleillée. Vous demandez le luxe ? Flânez sur la Rue Foch et entrez chez Agnès b. pour Elle ou Hugo Boss pour Lui. Vous cherchez calme et beauté naturelle ? Apaisez votre esprit tourbillonnant au Jardin des Plantes sis Boulevard Henri IV. Vous pensez Gossip Girl ? Fréquentez la faculté de Droit, Rue de L'Université, où vous croiserez mes pairs, aussi studieux en salle de lecture que fêtards sur le dancefloor du Huit après quelques parties de poker au Jules. Vous êtes d'humeur moqueuse ? Prenez un verre de rosé Place Jean Jaurès et observez les tables voisines, les it-girls de quatorze ans en bottines Minnetonka ou ballerines Marc Jabobs et sac Vanessa Bruno, les jeunots clonés sur le modèle du leader d'un groupe de rock parisien. Vous préférez un café plus hype mais surtout pas show-off ? Tentez un chocolat chaud au Latitude, Place de la Canourgue, décor cosy à l'intérieur l'hiver, terrasse nature et petits oiseaux l'été. Vous êtes un papillon de nuit ? Oubliez tout après quelques verres au Vodka Bar et une partie de billard au Circus. Un peu d'histoire ? Visitez le Musée Fabre sur l'Esplanade récemment rénové ou promenez-vous dans le Quartier de l'Ancien Courrier, rues étroites et mystérieuses. Toutefois, le centre-ville peut s'avérer déconvenant : vous croisez les mêmes visages, vous entendez les mêmes conversations, vous achetez finalement la même robe dans deux couleurs différentes, vous vous retrouvez un soir dans un pub avec ceux que vous fréquentez déjà tous les jours...

L'excitation des grandes villes, les millions de lumières, l'improbabilité de croiser la routine et l'habitude, les pavés jamais frappés de vos nouvelles chaussures. L'autre chose. Le nouvel air. Après quelques longs mois de sérieux, d'après-midis en salle de lecture, de soirées passées à rédiger des TD, week-end accordé pour une grande ville inconnue. Passage dans quelques petites gares provinciales ; demain, midi, mon Sud sera loin, mon esprit fait son Christmas Break aussi, le corps se matérialise sur le quai d'une autre gare. Gonna Love It.

What Ever Happened (The Strokes)

2008-12-15T20:06:00.000+01:00

Sometimes you need more than your own life. Sometimes you need to do something stupid, something inappropriate, something unexpectable, something dirty, something so not you, something crazy, something regrettable, something unknown, something else just once. What about now ? What are you thinking about ? You want to be Cokate, a whore, a rock star, a student, a socialite, a musician, a painter, a writer, a junky, a goldenboy, a hippy, a heir, a witch, a princess, an asshole, a people. You want to be different, for a night. Let's do it. You discover some drugs, toxic but delicious, you ask for more. Could they understand ? Do you really care ? They just want juicy stuff, you give them something to eat but you're still the master, you control each mouth. You will have no regret, you do, you have fun, you have fun, what's the matter ? You are surrounded by people who always do worse, they have inexcusable behaviours, they cross the line, they are kind of lost. You're pretty serious, pretty smart, pretty good, pretty wise, pretty good. You failed sometimes, you chose the wrong side, you did it but you learnt about it. You admitted your mistakes, but you don't want to be perfect, you want to do some again, you want to feel alive, you want to test who you really are, you try the low profile, show-off, rock, baby-doll, dandy, preppy look. You are one of them. You are a clone : you are yourself. What about a nervous crisis, a drug addiction, a love at first sight, a fight, a friendship, a death...what about the world ? Do you care about them, their prejudices ? Do you want to live ? Do you want to die ? Here it is, your choice : go away, don't look for a particular kind of life, do how you feel about it, choose the fun, choose the night, choose friends & champagne, dare and be proud. Or get a plan, organize everything, be sure of every moment, choose the reason, never give up, never fail, be perfect. Play chess, pay the price because there will always be consequences, youth doesn't excuse everything.

I wait and tell myself "life ain't chess",

But no one comes in and yes, you're alone.

Photo by Hedi Slimane prise sur son site découvert grâce à Two-Of-Us.

Lived In Bars (Cat Power)

2008-12-11T18:48:00.016+01:00

Un matin migraineux, pas envie de maquillage. Le miroir ne répond pas. Quelques morceaux de tissus choisis à la hâte, du rouge sur les lèvres pour donner le change, et quelques gouttes d'eau de parfum dans la nuque. Le sourire difficile. L'estomac vide, le coeur qui se soulève à la première odeur de salé. Le vent glacé qui gifle chaque joue, chaque morceau de chair à découvert. Les yeux cachés sous des verres noirs opaques, le visage passé sous la douceur de la soie, avancer au hasard dans une trop petite ville, éviter le regard des autres, éviter de regarder le sol aussi, changer intérieurement, se sentir adulte.

Le matin suivant, les yeux écarquillés au réveil, peau neuve et sourire d'innocence. Les lendemains de lendemains sont les meilleurs, l'envie d'être quelqu'un de bien, l'envie d'apprendre de nouvelles choses, l'envie de s'essayer à la photo ou tenter d'écrire quelque chose de cohérent, d'intéressant ; les lendemains de lendemains vous en apprennent sur vous-mêmes chaque fois un petit peu plus, comme une carte au trésor ou un jeu vidéo, un indice à chaque palier. La lucidité vous frappe de plein fouet et soudain, vous savez qui vous êtes, vous savez ce que vous serez, vous ne voulez pas de cela mais vous vous battrez pour ceci, vous jurez d'être honnête avec vous-même, de cesser les faux-semblants, d'oublier le paraître, vous promettez d'entrer dans la réalité, de la préférer aux songes, d'être seulement - mais quand même - un être humain. Vous reprenez vos lectures, vous jetez quelques souvenirs, vous opérez le grand ménage de printemps en plein hiver, qu'importe, vous être flambant neuf.

Dans un autre temps, dans un futur proche ou dans cinquante ans, les lendemains de lendemain seront oubliés, vous ne saurez même plus ce qui vous faisait penser qu'un palier d'une carte au trésor vous donnait des bonus. Vous serez comme à l'habitude, fidèle à vous-même, une personnalité ne se change pas, vous pouvez vouloir y croire, vous pouvez même en avoir les moyens, chassez le naturel il revient au galop. Est-ce écrit dans une quelconque prophétie ? Est-ce irréversible ? Est-ce vraiment moi ? Y croyons-nous vraiment ? Il est peut-être bon de penser que le monde peut changer, il est peut-être trop pessimiste de croire que le noir ne peut se muer en couleur, il est peut-être humain de vouloir vivre au jour le jour, sans penser...aux lendemains. Parce que l'insouciance et l'immaturité nous fait pousser des ailes, que nous brûlerons avec les années. We started nothing.

Last Day Of Magic (The Kills)

2008-12-02T20:57:00.010+01:00

J'ai sublimé l'amour, j'ai sublimé les autres, j'ai sublimé les coeurs ténébreux, j'ai sublimé le néant - les tricheries, les tragédies, les couples illégitimes. J'ai sublimé la mort et ses conséquences, j'ai sublimé le beau, l'intelligent, l'idéal, j'ai sublimé le délicat, l'inconfortable, le malaise et le rire franc. J'ai sublimé les livres, les fins d'histoire, les clichés hollywoodiens, les fausses larmes et les vraies peines, j'ai sublimé la richesse combinée à la beauté. Et j'ai oublié qui j'étais.

J'ai oublié mon coeur et mes envies, j'ai oublié mes rêves et mes fantaisies, j'ai oublié que le temps passait, j'ai oublié l'heure et les années, j'ai oublié les bonheurs simples, les frites MacDo, Shakespeare et le son de la colère qui n'en peut plus d'attendre. J'ai oublié quelques formules de politesse, j'ai oublié la solitude des jours dans un verre de vodka, j'ai oublié la fraîcheur de la campagne, le corps sain qui n'inhale pas de dioxyde de carbone, le sang propre qui coule dans nos veines. J'ai oublié la terreur de la guerre, l'horreur du crime, les corps affamés, j'ai même oublié ma faim. J'ai oublié de respirer.

Prenons l'air, un dernier tour en voiture, les fenêtres ouvertes et l'air de l'hiver glaçant nos os, montons le volume, chantons même si ce ne sont pas les bonnes paroles, éclatons de rire, un rire insupportable qui ne saurait cacher la froideur de l'atmosphère nullement due aux températures hivernales. Ferme les yeux et écoute le son des autres véhicules qui nous frôlent, ouvre-les, aveuglés par les gyrophares, les villes défilent encore sous nos yeux blasés. La dernière cigarette que l'on grille sur le rebord du rétroviseur, le feu de trop que l'on grille, et c'est sa propre vie qui brûle et se consume jusqu'au dernier râle. D'où vient cette lumière bleue ? J'ai sublimé la mort, j'ai oublié de respirer...je suis encore là. Qu'est-ce qui ne va pas ?

Il a la tête posée sur le volant, les yeux mi-clos, Il écoute les derniers battements de son coeur, Elle rapproche son visage du sien, pourtant déjà lointain. Elle sourit presque.

Comme chaque article publié sur ces pages, ceci est fiction et en aucun cas "je" représente l'auteur.

Metal Heart (Cat Power)

2008-12-01T21:26:00.015+01:00

Est-ce de la torture mentale, est-ce de la curiosité, est-ce un manque profond de... quelque chose ? Les questions que l'on se pose avant de s'endormir, les paupières agitées sur les rêves. Les questions au réveil le matin dans la salle de bain, qui éveille déjà l'esprit. Les questions qui nous taraudent l'esprit à trois heures du matin. Déterminantes ou futiles, libératrices ou pesantes, elles se rejoignent en un pic d'angoisse, et qu'importe l'enjeu : la réponse, aussi incertaine ou évidente soit elle. Elle tourbillonne au-dessus de nos têtes, prête à s'exposer fatalement sous nos yeux, cruelle et dépourvue de toute finesse.

Certaines questions reviennent ; certaines sont aléatoires. Les inquiétudes d'une mère, les yeux étonnés de celui qui ne comprend pas, les interrogations d'une jeune femme paumée, les incertitudes de fin d'année, les remises en question, les peurs ancestrales, le doute... Humains et imparfaits, des êtres dotés de conscience, laquelle se faisant parfois trop présente, trop pressante, ils sombrent dans la dépression. Rêverions-nous à une existence limpide, idéale ? Pensions-nous à la douce tranquillité des jours qui s'écoulent sans vague, attendant seulement la dernière ?

Qu'en est-il du reste du monde ? Sont-ils aussi perturbés que moi ? Se lèvent-ils l'estomac noué ? Rêvent-ils aussi un peu trop et oublient-ils leur propre vie, imaginent-ils aussi une vie extraordinaire, voudraient-ils qu'on leur pose toutes ces questions ? Que veulent-ils vraiment ? Les questions sont les mêmes ; personne ne sait vraiment d'où elles viennent, personne ne veut vraiment savoir. Mais encore cette nuit, à trois heures du matin, vous vous réveillerez subitement comme si vous n'aviez jamais dormi, l'esprit prenant le dessus sur votre corps...et ces questions qui ne traversent jamais véritablement votre bouche vous hantent, jusqu'à ce que de nouvelles surgissent.

Air Traffic Control (Louis XIV)

2008-11-30T16:02:00.001+01:00

A-t-on vraiment besoin des mots ? Dire ce que l'on pense, trop en dire, le regretter, parler vulgairement, pour ne rien dire, ne jamais réussir à véritablement sortir l'image de son esprit par quelques lettres. Faire semblant, être hypocrite, jouer avec quelques adjectifs, écrire des chansons, dire et dire encore, et même réveiller les morts. Ne gagne-t-on pas plus en élégance à se taire ?

Le monde est un immense nuage que vous traversez d'un pas rapide ; l'écho de vos derbys s'évapore à peine le talon posé, jouant des épaules, vous ne fixez qu'un point inexistant en face de vous, l'autre monde. Vous ne réagissez plus aux appels, aux cris, aux rires. Le visage fermé, vous avancez fermement, obstinément, qu'importe l'inconnu qui vous piégera au bout de ce périple, vous n'attendez pas, vous vous précipitez presque. Pris dans une foule de clones, vous avez l'impression d'être dans ce livre "Où est Charlie ?", vous vous demandez qui ils sont. La réponse importe-t-elle ? Ce sont ceux que vous ne reverrez pas, ceux dont le visage même ne s'imprimera pas dans cette précieuse mémoire, ceux qui attirent un regard de par une beauté singulière mais se révèlent aussi plats que le calme d'un vulgaire lac. Cheveux indisciplinés, l'oeil smoky, vous slalomez entre rares voitures d'une sombre et interminable ruelle, celle qui devait vous conduire à la lumière d'un nouveau jour. Vos frêles poignets se râpent aux murs de crépit, légèrement embrumé, les jambes flageolantes...

La jolie bourgeoisie, celle que les pauvres gamines de treize ans envient, vous enferme pourtant dans une vie sans saveur. Les non projets, les amitiés monnayables, le dernier Blackberry, les traces des nuits d'excès sous les verres fumés d'une paire de Cutler & Gross, la petite robe noire pour Elle, le pull en cachemire et les cheveux décoiffés pour Il, les coeurs liés par un silence de mort, les rêves et les livres comme échappatoire. Le jour se lève, prémices de la chute : la ville s'éteint, les réverbères n'illuminent plus l'asphalte, la pluie attriste les visages. Toujours silencieux, le rythme ralentit, les nuisances sont imperceptibles, le regard descend d'un niveau, les cheveux lisses des jeunes débutantes s'emmêlent, les larmes se mêlent à la poudre blanche qui ne saurait parfaire un teint de poupée ; les jeans cigarettes des golden boys sont troués, blanchis, humides de scotch pur malt. Le monde est brumeux, les amis sont absents, la vie se fait dans la solitude et l'attente. L'attente de la note de fin d'un mélodieux morceau. L'attente d'une renaissance aussi, d'un autre sourire, d'un rire différent, de paroles douces. Parce que passer sous silence les émotions conditionne la colère et la rancoeur ; mais que la jeunesse dorée tire la fascination dont elle est l'objet des non-dits.

Les Petits Matins (Poney Express)

2008-11-18T20:00:00.001+01:00

La poursuite du bonheur, périlleuse et salvatrice, nous extirpe de la tranquille banalité quotidienne pour nous donner des ailes, nous ouvrir au monde, le vrai monde, celui peuplé de meurtriers ou d'anges gardiens, les ordinaires et les singuliers. Mais que se passe-t-il ensuite ? Si les contes nous narrent toujours les péripéties du héros, nul indice sur sa récompense, seulement quelques mots sans aucune valeur : "Et ils vécurent heureux...", au paroxysme de la bêtise humaine, formule utopiste développée par quelques écrivains frustrés de leur vie d'adulte, finalement beaucoup moins fascinante que ce qu'ils avaient imaginé.

Elle observait le monde du premier étage, le menton au creux de sa paume, le sourire mystérieux de Mona Lisa imprimé sur un visage d'enfant, Elle parlait parfois trop, Elle se taisait un peu, imaginait encore...les autres. Elle écoutait les tables voisines, leurs fausses conversations, les jérémiades de gamines trop gâtées, les petits secrets d'amies médisantes. Elle cherchait quelque chose d'imperceptible, le regard inquisiteur, sans comprendre de quoi il s'agissait, Elle freinait lorsque tout semblait prendre de la vitesse, les mécanismes rouillés d'une existence monotone lui convenaient finalement à la fraîcheur d'une nouvelle horloge, calquée sur son temps, le vrai. Peut-être qu'Elle n'était pas douée pour cela, la légèreté sans la torture, le bonheur sans drame.

Dans son drame moderne du XXI° siècle, les petits matins rompraient la tranquillité des nuits. La promesse de l'aube, d'autres facettes de la Terre qui la provoqueraient dans l'oeil du cyclone ; où est-ce chez Elle ? Qui veut d'Elle ? Dans l'enfer de la paix, Elle trouverait sa drogue ; les quartiers sombres, de ceux qui ne voient jamais le jour, de ceux qui ne laissent rien passer, de ceux qui ravivent les morts, trop souvent balancés au milieu des autres déchets. L'empreinte de l'inhumanité, Elle y trouve sa part, Elle entraîne son corps délicat dans les rues noires, Elle profite de la pénombre, Elle s'invente un personnage, et la nouvelle Elle trouve Il. Imper propret et écharpe en cachemire, Il a aussi peu sa place en ce lieu de perdition qu'Elle. Le conte de fées prend vie, irrémédiablement ; sortie de sa torpeur, Elle tente de tenir debout, les yeux grand ouverts...

Que se passe-t-il ensuite, lorsque les enfants sont couchés après le happy end, et que les adultes s'éveillent enfin ? Après les cris, après la peine, après la haine, après la solitude, après le désarroi, après l'insouciance, où trouver encore l'inattendu, de quoi sourire spontanément ? Les petits déjeuners, les grandes fêtes, l'intimité, les mauvaises habitudes, les moulages d'une nouvelle routine pourraient constituer un bonheur de stabilité. Mais est-ce satisfaisant ? Est-ce suffisant ? Nos rêves d'enfant nous offrent la liberté. Parfois, certains se réalisent...et perdus comme jamais, nous vacillons. La poursuite du bonheur ne s'arrête pas à la ligne d'arrivée, lorsque nous gagnons la course - ou la perdons - mais reste perpétuellement mouvante, au gré de nos envies et de nos sentiments évolutifs. Et le trouver, c'est croire naïvement à l'arrêt du temps, alors que la tragédie commence.

Goodnight Bad Morning (The Kills)

2008-11-12T19:28:00.025+01:00

Noir comme le khôl qui grime les yeux clairs ; noir comme les pensées d'un assassin ; noir comme l'envie de sa propre fin ; noir encore est le ciel, un de ces jours glacés où l'orage nous ferait presque sursauter ; noir comme l'air qu'un être trop bon voudrait se donner ; noir comme le regard véritablement durci de l'homme affamé ; noir comme les chaussures vernies d'une jeune fille aux longs cheveux ; noir de jais comme les cheveux ébouriffés de celui qui se lève en retard ; noir comme la vie d'un prisonnier à perpétuité ; noir comme l'encre qui coule de la plume d'une âme esseulée ; noir comme la douleur lancinante d'un malaise trop profond ; noir comme le tableau d'une existence tourmentée ; noir comme la musique d'un groupe d'adolescents révoltés ; noir comme le ciel d'un soir de nouvelle lune ; noir comme les larmes d'une mauvaise histoire ; noir comme l'échec inattendu...

Trahie par ce que je savais faire de mieux, travailler. D'arrache-pied, d'arrache-coeur, à me couper l'appétit, à me priver de la vie, à en gaspiller un anniversaire, à en oublier ceux qui sont encore là, à me couper de la réalité, à vivre en autarcie, à refuser de rire, à accepter chroniquement de sombrer, parce qu'il y a un prix à payer, parce que cela en valait la peine, parce qu'on ne devient pas un adulte en laissant faire - parce que les lois du marchés ne sont pas faites pour la dignité humaine - et parce que l'ambition me permettait de croire avec une pointe d'arrogance à la presque facile réussite. Et je ne connais plus ce mot.

Les jolies chaussures me donnent de la hauteur, le fer à lisser discipline des ondulations capricieuses, l'amour partagé assure la vie dite vulgairement privée... Le travail redore l'ego. Inestimable, irremplaçable. Vous avez besoin de savoir que dans un certain domaine vous avez un don. Vous voulez vous sentir accepté - presque demandé - socialement. Parce que le travail vous définit dans une société exigeante, parce que peut-être égoïstement vous cherchez un faire-valoir.

Et si je me trompais de route ? Et si j'oubliais le cerveau quelques minutes, et si j'avais un coeur ? Est-ce qu'il m'emmènera au septième ciel ? Est-ce qu'il me rendra riche et heureuse ? Où est l'équilibre ? Est-ce que tout cela compte vraiment ?

...Soit l'envers du décor de mes sourires.

Hide & Seek (Imogen Heap)

2008-11-08T20:06:00.014+01:00

You live, you hate, you love, you commit big mistakes but you still believe in beautiful tales, you try to be young, you get drunk, you are under drugs, you lose control sometimes, but you are a good guy. You travel around the world, you learn stupid equations, you read bad stories in newspapers. And something happened. You are the main character of this bad story. Something terrifying, blinding, unforseeable.

It hurts, you're stabbed, bleeding, crying, yelling. You care, beating heart, losing your mind, you're falling down. Surrounded by the world, it seems to be a other world, not yours anymore. Unfair. Where are you ? Somewhere between the good and the bad, in a dim and violent mind.

Obviously, you thought you have time, you were merciless and impulsive, you were kind of evil, you used to live by night, you were driving with extraordinary music ; you got the world, you got the best, you attended luxuous places, you took it for granted, you would have never known, never imagined...the worst. Because you are still teenagers, stupid and you don't care about those grown up stuff. Someday, you have to face the hard part of life, the truth. You cannot stay there, staring at the beauty of the youth, you have to move, you will run again, you will smile, not right now, but someday, after the crash... Heaven and carefree attitude are broken. A shaken life disappeared, a young one just begins...sadly.

Twist And Shout (The Beatles)

2008-10-30T19:41:00.022+01:00

Le froid glacial et soudain nous rend les lèvres violettes et nous fait claquer des dents, le soleil se moque ouvertement et les pluies éparses achèvent de nous coller la crève. Pauvres Sudistes que nous sommes, inhabitués et légèrement surpris de cette brusque chute de température, il est l'heure de sortir duffle-coat, cashmere Zadig & Voltaire et bottes châtaigne en daim - celles que j'ai repéré chez Isabel Marant, mais que la très ennuyeuse baisse du pouvoir d'achat me stoppe dans mon élan de dépense frénétique. Qu'importe, l'essentiel est dans un nouvel esprit : l'automne - ou une autre saison intermédiaire - nous offre la nouveauté, les basiques à se réapproprier, les batteries rechargées nous courons après le temps.

La tristesse des jours noirs détonnent avec le sourire de Il, le soleil s'avouant vaincu bien trop tôt, Il plonge dans les nuits hasardeuses et chaque fois plus sombres... L'inconnu est loin, très loin, désormais la lune et ses ombres s'impriment sur sa chair, sa peau translucide et pâle, Il recherche encore autre chose, il ne trouve plus que ses pas, ses reconnaissables pas sur le bitume pourtant lavé par les pluies. Les autres passent, s'attardent quelques fois sur son visage blafard, l'accompagnent le temps d'un mensonge flatteur ; personne ne reste, personne n'entoure Il, seul son ego piétiné à de nombreuses reprises mais toujours surdimensionné assure ses arrières. Une Elle arrogante entre par effraction dans son coeur blindé, et avec une facilité déroutante parvient à retirer tout sentiment humain qui résistait encore à l'appel du Diable. Elle et son air méprisant, ses longs cheveux bruns impeccablement placés et retenus par un serre-tête en plexiglas coloré, le dos droit et la bouche pincée, Elle inspire une indéniable froideur, une certaine distance avec ceux qui ne voient qu'Elle, une apparence preppy chic assurée par le blason Ralph Lauren et l'éducation WASP de l'élite. Il, dandy parisien, fasciné par l'indépendance de Elle, se laisse bercer de ses paroles doucereuses et non moins violentes. Mais Il est persuadé d'une bonté intérieure, indécelable et pourtant présente. Elle rira de son ingénuité, comment peut-Il, aussi pris dans un univers destructeur depuis de si longues et mémorables nuits, encore croire à pareil paradis ? L'être humain est certes masochiste, mais à un certain stade, Elle parlerait plutôt de pathétique désespoir. Peu lui importe, Elle aime se distraire du fabuleux spectacle de la destruction des autres, et Il s'est bien battu... Too bad ! Il ne verra plus la lumière dans les yeux de Elle, aussi terrifiante fût-elle.

Steady As She Goes (The Raconteurs)

2008-10-25T13:35:00.016+02:00

Get up ! Elle effleure du bout de son majeur des cernes inexistantes ; Il tire la langue à son reflet. Elle esquisse un sourire timide en passant devant son image longiligne ; Il passe une main dans ses cheveux en bataille, charmant peut-être une fossette. Elle avale une tartine beurrée en faisant la vaisselle de la veille ; Il boit son café en préparant sa journée sur son Blackberry. Elle attrape une robe froissée ; Il enfile un pull délicat. Elle ébouriffe ses cheveux indisciplinés, lissant les pointes entre la paume de ses mains ; Il boutonne son jean cigarette et frictionne son visage d'eau glacée. Elle fait une moue audacieuse devant son miroir et applique un bâton de rose sucré ; Il chausse ses Zizi Repetto. Il retire son sourire et durcit son regard émeraude ; Elle surélève ses jambes nues d'une paire de huit centimètres en cuir verni et passe sa besace camel sur son épaule. Il enfile son trench beige et s'admire encore dans la glace de l'entrée, rictus diabolique et yeux perçants ; Elle cherche ses clés, manquant de trébucher entre les robes étalées sur la moquette rouge. Il descend rapidement les escaliers en claquant le talon pour signaler inutilement son départ aux voisins peu matinaux ; Elle fait une grimace dans la glace de l'ascenseur puis ajuste son foulard pour cacher la naissance d'un décolleté. Il marche vite sur le trottoir libre et propre, le rock accompagne ses premières pensées ambitieuses ; Elle se retrouve éblouie par un soleil pourtant glacial, pose ses lunettes mouches noires sur son nez de Cléopâtre et plonge ses mains dans les poches de son manteau noir trop grand pour Elle.

A l'angle de la grand-rue, comme chaque matin, alors que la ville s'éveille paresseusement, Il frôle l'épaule de Elle sans jamais la voir, sans jamais s'excuser. Elle sourit dans son foulard de soie de l'élégante froideur de Il, embaumée des effluves de son parfum.

Note personnelle : Article à lire en écoutant le morceau des Raconteurs, précisément lorsque les paroles débutent, pour saisir le rythme sur lequel je l'ai écrit et apprécier la succession de ces quelques minutes quotidiennes.

Everybody Knows You Cried Last Night (The Fratellis)

2008-10-22T19:13:00.009+02:00

On peut avoir peur de l’échec, on peut avoir peur de perdre, c’est le principe du jeu. Un gagnant, un perdant, ni plus ni moins, aucun laissé pour compte.

Where am I going ? I walk, blinded by the present, I work hard, so hard...and I fail. Isn’t it unfair ? I see the world, I see you laughing, yelling, you can’t hear my whispers, and I’m too shy, and I’d like to be you, so strong though the hard part of life. You still ignore me, I’m just Miss-Almost. I could have been the one, but I’m just no good enough for all of you.

I was almost happy, I almost succeeded, I’m almost bright, I’m almost a good friend, I’m almost a good sister, I’m almost the pride of my parents, I’m almost spectacular, I almost did the good choices in life. I’m almost a good actress, because behind the shiny - fake - smile, some insightful and lucid people truly know the hypocrisy of my happiness, and can I blame them ? I tried, and tried again, and again...and I’m exhausted by now. Miss-Almost is done. I’m giving up.

Nous cherchons la lumière derrière des yeux rieurs, nous cachons nos failles sous une intelligence relative. Certains veulent encore croire au jour qui se lève, d’autres ne voient plus que les nuits, trop courtes et inefficaces, d’autres encore flottent entre l’euphorie et le désarroi, trouvant leur fragile équilibre. Nous essayons de survivre, nous trébuchons quelques fois, nous nous rattrapons malgré tout et tentons de garder une certaine contenance. Et un jour, ça ne marche pas. La gorge se noue, des sanglots s'étouffent, tremblements incontrôlés...Le sang coule et abonde le sol, il se mêle aux larmes salées et forme une étoffe satinée autour du corps. La mort était presque parfaite.

Paint It Black (Rolling Stones)

2008-10-08T20:55:00.001+02:00

Premières pluies d’automne, humeurs maussades, bonnet de laine et triste sourire, la nouveauté s’estompe pour laisser place aux habitudes annuelles, le café n’a plus de goût - forcément, ce n’est pas un Espresso - et votre vie non plus. Un long fleuve tranquille, aucune vague, aucun changement, aucune colère, aucune attente. Machinalement vous vous levez avant le soleil et cherchez au fond de votre bol de Ricoré une raison de bien commencer cette journée - identique à la précédente. Vous espérez sous l’eau brûlante expulsée par le pommeau de douche qu’elle vous déchire l’épiderme pour que vous puissiez vous sentir vivant, ne serait-ce quelques secondes d’une douleur insoutenable. Vous restez concentré tout le long du jour, consciencieux et ambitieux, vous évitez les moments de rêverie inutile qui sont pour vous un luxe de fin de semaine, voire quelques heures de sommeil quotidiennes. Vous ne parlez plus beaucoup, vous n’êtes plus drôle, vous ne voyez plus les autres, vous marchez droit devant vous et ne quittez jamais l’horizon du regard parce que c’est là-bas que vous allez, définitivement, qu’importe les autres, qu’importe vous-même, pas le temps de s’arrêter pour aimer, rire ou danser, vous n’attendez personne, vous continuez seulement à tracer, effroyablement impassible et insensible au reste. Sans doute êtes-vous un peu l’ombre de ce que vous étiez avant - avant quoi ? Avant que le temps ne s’empare de votre innocence et ne vous force à attraper quelques mauvaises passes - et certainement vous ne vous connaissez plus vous-même. En revanche, vous êtes médium de l’avenir, vous n’avez aucun doute sur le futur, vous avez tout prévu, minutieusement, rien ne vous échappe et vous vous confortez dans cette idée. L’incertitude du présent ne vous empêchera pas de voir se lever un autre monde - le vôtre.

Un jour de plein soleil, ébloui par une merveille inattendue, vous ne saurez pas l’apprécier, vous la laisserez filer, vous vous laisserez couler, tout doucement ; pas une seule vague, comme un accord consensuel. Le futur, cette vie extraordinaire que vous vous étiez gardée ne viendra pas. Vous ne tiendrez pas le choc, l’ego en prend pour son grade, vous êtes réduit à l’état bactérien. Que vous reste-il ? La peau sur les os, un doigt au fond de la gorge en dessert, une silhouette émaciée, les yeux vides, la vie envolée, six pieds sous terre, vous reculez, inexorablement, vous trébuchez, vous ne pouvez plus vous appuyer sur quoi que ce soit, vous avez balayé le monde depuis trop longtemps. Seul dans votre monde, effectivement, mais plus celui que vous attendiez. Vous êtes comme Bambi au milieu d’une forêt, vous êtes effrayé, vous êtes gauche, vous êtes dépourvu d’intelligence et de sang-froid. Comment l’échec d’un destin tracé peut déstabiliser sérieusement. Que vous reste-t-il ? Quelques griffes inutiles, des paroles peu assurées, l’ironie et la méchanceté, pour encore vous croire au-dessus, pour avoir encore l’infime espoir de votre renaissance - êtes-vous un phoenix ? You darkly know yourself.

Derail And Crash (The Wombats)

2008-10-05T20:59:00.002+02:00

La rigidité et la perfection, alliés dans une presque-vie pour contrer les obstacles, les détritus, les hontes et les horreurs. Se donner une contenance, afficher un visage impassible, l’expression d’une existence sans tsunami, car c’est à démontrer, à tout prix : chaque matin, vous lissez soigneusement vos cheveux, vous choisissez méticuleusement ce que vous assortirez à votre chemise - un foulard ou une cravate, un gilet ou une veste cintrée - et ce rituel presque maniaque vous conforte tous les jours dans l’idée que vous maintenez les apparences dans le cadre. Personne ne peut gratter l’écorce. La façade froide et maîtrisée que vous affichez masquent les erreurs, celles que vous avez commises ou celles des autres, qu’importe puisqu’elles n’existent que dans votre conscience scellée pour ce qu’il vous reste à vivre. Vous gardez le menton parallèle au sol, vous vous privez de beaucoup de choses mais vous ne les qualifierez pas de sacrifices, vous êtes roi, vous avez une image, vous avez ce prestige que vous avez mis longtemps à vous attribuer, vous êtes cependant insatisfait de vous même si vous ne l’avouerez jamais. Aux yeux du monde et même au-dessus de ce dernier, vous représenter un idéal asexué, et pourtant aucune auréole ne plane au-dessus de votre tête : vous êtes étrangement humain, vous ne relevez plus les déceptions, vous travaillez dur pour tout ce que vous accomplissez et c’est certainement cette rigueur, ces restrictions et la distance cachant une âme brûlante et passionnée qui vous pousse au sommet ; vous méritez ce piédestal, qu’importe les manoeuvres accomplies pour y grimper. Vous êtes quelqu’un.

Parfois, dans un instant de faiblesse sans doute, vous regardez en arrière. Vous revoyez le jardin où vous couriez pour rejoindre votre maman qui vous offrait des glaces ; vous sentez encore l’odeur des cahiers neufs de septembre ; vous souriez de vos blagues douteuses adolescentes ; vous regrettez un ancien amour ; vous voudriez bien refaire un peu de chimie… peut-être aussi pour comprendre l’alchimie de votre existence, sur quoi repose-t-elle - car la réponse vous échappe chaque jour un peu plus. Vous fermez les yeux quelques secondes pour revoir votre chambre d’enfant et les non-complications d’une enfance révolue. Vous rouvrez les yeux. Vous avez changé. L’adolescence et ses tourments ne sont plus rien. Vous êtes sur un lac à visage découvert mais intérieurement c’est une tempête noire et violente qui vous assassine. Erreur de logique. Vous êtes déjà mort, c’est un cliché qui vous a remplacé - peut-être au moins fera-t-il mieux que vous.

Because It's Not Love - But It's Still A Feeling (The Pipettes)

2008-10-02T19:42:00.003+02:00

Encore Il et ses prétendues bonnes manières, ses sourires innocents, parfois moqueurs, parfois non, Il et son instabilité blessante, ses attitudes de franche camaraderie qui laissent bien derrière les mauvais tours joués presque inconsciemment. Elle le hait de tant d’incompréhension dont il fait preuve, Elle ouvre toujours les yeux trop tard sur le mauvais personnage.

Un soir d’ébriété avancée, Elle voudrait révéler une nouvelle Elle, plus originale, plus excessive, plus sûre d’Elle, plus, plus, plus. Et le lendemain matin, cheveux en bataille et rimmel peu flatteur, Elle tente de se donner la contenance dont Elle est capable. Il est aveugle, Il est trop simple, Il n’aime pas les artifices évidents mais ne boude pas les superficialités peu discrètes.

Bribes de souvenirs, encore aujourd’hui validés malgré Elle. Mauvaise blague de Il, l’habituelle bonne humeur de Elle, ses yeux foncés plissés et son sourire caractéristique répondent au charme presque inconscient de Il. Clichés d’une amitié originale, où Elle n’aurait jamais eu sa place, et ou Elle en doute encore, des verres en trop mais des rires bienvenus, quelques secrets dévoilés au tournant, même pas éhontés le lendemain. Clichés d'une nuit de confidences entre deux verres de vodka. Clichés d'Elle, rancunière, expulse sa colère silencieusement cependant qu'Elle grille une énième cigarette, et Il, jamais sérieux, plaisante encore sur son état d'euphorie avancée. Elle rit, peut-être trop, monte dans les aigus, faussement heureuse, comme Elle sait si bien le faire.

Fiction. Table du passé balayée d’un simple fait, mensonge à peine recherché pour effacer la déconvenue, plus forte qu’une autre, sans savoir pourquoi, exactement. La rancoeur bloque la réaction biologique, Elle ne dit rien, Elle encaisse le coup. Il, égal à lui-même, ne relève pas le trouble, au mieux la trouvera trop sérieuse aujourd’hui, pas très drôle. Aucune question, Il ne la connaît pas tant que ça. Sans un mot d’Il, sans un reproche d’Elle, Elle laisssera Il s’endormir d’un sommeil sans rêve sur sa frêle épaule. Forget it, because you care.

Nobody Does It Better (Gossip Girl)

2008-09-29T20:02:00.006+02:00

Quoi de mieux que de ne parler que de soi ? Être sur le devant de la scène et briller malgré les ombres lorsque le jour nous révèle souvent trop ordinaire. Qu’importe le pays où nous vivons, qu’importe la culture ou la religion, qu’importe d’être seul, à deux ou même à trois, qu’importe ce qu’il y a autour, nous recherchons tous la même chose : nous nous efforçons de faire de notre mieux et fuyons ainsi les reproches peut-être blessants pour l’ego. Nous voulons tout, nous assumons presque tout, nous jalousons un peu, nous ne changeons pas. Nous étalons notre conscience sans pudeur, nous n’épargnons personne, nous embellissons les détails, nous mentons peut-être aussi. Un petit peu. Nous adorons nous raconter, et quoi de plus passionnant que de s’écouter ? L’auditoire devient accessoire, le jeu est simple : ne jamais s’arrêter de parler, de soi, de son authenticité - légèrement faussée par tout ce que nous avons en commun avec le voisin ; au hasard, la même marque de jean, la coupe de cheveux ou le groupe favori - et en être persuadé. Certains l’appellent le narcissisme, l’égocentrisme mais secrètement nous nous félicitons de cette petite part de snob qui réveille en nous un instinct d’une insupportable arrogance. Les plus sages diront simplement qu’il faut que jeunesse se passe.

En effet, propulsons-nous dans un futur proche, disons cinq ans. Qui serons-nous ? Mon habituelle acidité m’oblige à ne pas nous figurer en parfaits cadres dynamiques. Espérons déjà que nous aurons terminé nos études - car l’éternel étudiant, s’il est à ces débuts drolatique, devient franchement pathétique passé vingt-cinq ans, sauf s’il est un brillant interne en médecine. Ainsi, nous débuterons par un job mal payé mais notre enthousiasme ne faillit jamais - nous sommes jeunes - et nous aspirons à devenir de redoutables avocats (aucune discrimination sous-entendue, je prends les exemples que j’ai sous la main), dopés à la caféine, éphédrine, amphétamines - cocaïne ? - parce que nous serons pré-dépressifs. Le travail prendra une nouvelle forme et nous regretterons presque le bachotage deux fois par an. Nous oublierons nos amis, nous nous focaliserons sur nos nouveaux ennemis, ceux qui se mettent en travers de notre parfaite lancée. Nous passerons désormais des soirées clichés des années rock’n’roll et pourtant peu flatteuses : nous détournerons le costume impeccable d’une journée speed, froissant négligemment le pantalon à pinces et retroussant les manches d’une chemise immaculée, déboutonnée pas si innocemment que ça en signe de libération quotidienne. Et la nuit ne nous blâmera pas pour nos extrêmes écarts de conduite, elle deviendra notre mobile. Les verres s’enchaînent, la fumée brouille notre vue déjà incertaine, une dose d’énergie au gramme...Flottant entre le très haut et le très bas, nous nous admirons chaque matin dans le miroir, convaincus de notre singularité, appréciant chaque facette de notre personnalité hybride. Nous sommes Dr Jekyll et Mr Hyde : honorable les jours - quoique les traces s’impriment au fil du temps - et infâmes toutes les nuits, nous sommes capables de tout, du pire bien sûr, nous pourrions tuer, nous pourrions nous détruire, nous n’avons plus de repère, plus de limite si ce n’est celle du lever de soleil.

Et comble de l’ironie, comme nous grandissons, nous persuadons les autres de notre altruisme, nous nous prévalons de bons sentiments, nous prétendons connaître la peine, l’amour, la persévérance, l’échec…mais nous ne savons pas. Nous aimons nos cheveux lisses et nos chaussures hors de prix, nous aimons notre vie chaotique plus noire que rose, nous n’aimons rien, personne d’autre que nous. Et malgré les apparences égoïstes, parfois, comme tous les autres, nous nous sentons un peu seuls, décalés sur les pas d’un autre, et dans un accès d’humanité, nous nous tournons vers ceux qui restent. Le coeur élimé s’apaise, la conscience change la donne, le corps, résigné, suit le mouvement. Nous pourrions presque être quelqu’un de bien...le temps de plates excuses.

I'm Not Sorry (The Pigeon Detectives)

2008-09-24T18:15:00.005+02:00

Hier encore un enfant, un petit garçon solitaire et renfermé qui lisait de trop gros livres à la récréation, qui n’aimait pas le bruit et qui écrivait des poèmes. Jamais Il ne serait tombé, jamais aussi bas, jamais Il n’aurait perdu le contrôle, Il avait toujours tout maîtrisé à la perfection, comme un don inné. Il était l’exception. Mais Il se révéla finalement humain. Il était presque décevant que pour un peu on aurait pitié de lui - n’allons pas vite en besogne.

Il était peut-être trop mature, Il avait appris trop tôt, Il en savait trop sur le monde. Dès l’âge des premiers jeux enfantins, la vie l’a mis à l’épreuve pour tester sa résistance. Il a fait face à la mort - deux fois - et cette perte le conduisit trop vite aux portes des responsabilités. Il avait pris sur lui. Il n’a jamais démontré sa tristesse, Il assurait le suivi d’une existence sans faux pas. Il étudiait, Il faisait du sport, Il relisait les classiques, Il était apprécié malgré ses mystères, Il ne parlait jamais de lui, Il écoutait.

Et puis, la musique, cette envoûtante échappatoire, est venue le chercher, alors qu’Il ignorait même les sons harmonieux qu’elle pouvait produire. Il a découvert le rock. Et le reste s’est enchaîné, comme si ce concert auquel il a atterri par hasard était la détente, préméditée par un destin finalement bien moqueur. L’engrenage ne s’arrêtait pas, Il a vite compris qu’une force plus puissante s’était emparée de sa propre vie, cette vie qu’Il pensait contrôler sans limite. Il a oublié qui Il était, Il a laissé son passé derrière lui sans regret, Il s’est inventé un nouveau Il, Il a rencontré les exactes mauvaises personnes et le cyclone ne pouvait plus l’épargner.

Il assistait aux concerts et se disait qu’un jour Il serait de l’autre côté. Il a mis son théorème en application, Il connaissait le problème, la solution, Il n’était plus le garçon timide et mystérieux d’hier. Il avait une âme flambant-neuve, Il se retrouvait propulsé dans le monde d’un autre. Celui qu’Il n’aurait jamais envié. Il a craché sa vie désuète dans un micro et étrangement cela a suffi. Les salles comblées, les cheveux qui poussent et tombent délicatement sur ses yeux dépourvus de toute peur, l’adulation, l’admiration, l’auto-fascination, le développement de sa propre image, la bande avec qui Il joue, et la perte de contrôle, toujours délicieuse, enchanteresse, au coeur de sa nouvelle ère telle une ligne directrice vers l’abominable, la recherche du pire, encore, comme une course contre tout ce temps perdu...et puis la chute. Probable, attendue, un peu trop peut-être. Mais Il a oublié la douleur, être un autre a anesthésié l’ancien Il, l’a même effacé. Il aurait pu se relever. Une fois. Une brève rencontre, s’il l’avait reconnue, aurait pu le ramener à la lumière. Trop tard, Il se perd cette nuit, Il se perd lui-même jusqu’à se claquer la tête contre le pare-brise d’une voiture trop chère. Le rouge souille les vitres, recouvre Il d’un air clown ridicule. Il respire doucement, laisse échapper quelques sanglots . C’est mieux quand tout s’arrête.

Too Much Of Nothing (The Kooks)

2008-09-14T14:38:00.006+02:00

L'amertume et le cynisme arrivent avec les premières déconvenues adolescentes, celles qui laissent des marques indélébiles dans l'histoire de chacun, celles qui nous arracheront encore des grimaces de douleur, celles qui ont failli ne pas être de grandes déconvenues.

Il n'était pas très beau, Il n'était pas très grand, Il n'avait pas une grande assurance mais restait nonchalant, un peu passif peut-être, une intelligence moyenne, des hobbies ridicules. Il n'avait rien d'exceptionnel. Il avait seize ans.

Elle rêvait beaucoup trop, Elle idéalisait l'amour, Elle était brillante et ambitieuse, Elle avait un sale caractère mais une réelle générosité malgré les apparences. Elle était plutôt ordinaire, Elle avait peu d'amis, Elle était peut-être un peu niaise, mais je vous donne son excuse : Elle avait seulement seize ans.

Le lycée, un univers à part où chacun tente de se trouver une place tout en réfléchissant à qui il est, à ce qu'il veut. Il y a les détestables populaires d'un côté, les losers de l'autre, et au milieu, peu nombreux et souvent isolés, il y a les invisibles : Il et Elle. Ceux dont on ne se souvient jamais du nom, ceux qui ne marquent personne, ceux que l'on appelle les médiocres. Les invisibles se rapprochent inévitablement. Il a souri à une Elle réservée, presque inaccessible ; pour une fois, Elle était opaque, et ça lui allait bien. Elle imprimait chaque trait du visage de Il, bêtement déjà éprise. Elle ne se doutait pas que ce jour-là, Elle aurait mieux fait de ne pas monter dans ce bus.

Il n'avait pas une grande conversation mais, aveugle, Elle riait avec Il. Elle supportait ses t-shirt informes parce qu'Elle adorait ses Converse, Il comprenait qu'Elle était peut-être un peu trop sage, un peu trop bien pour lui, mais Elle respirait la fraîcheur, la douce innocence, Elle était celle que l'on voulait serrer contre son coeur. Son coeur à lui justement, parlons-en.

Il n'était pas le Casanova de la classe, Il ne plaisait pas spécialement, Il était peut-être juste drôle et sympathique. Et dans l'histoire apparemment simple de Il et Elle, une autre personne intervient subitement. Nous la nommerons simplement la numéro 3. Il connaissait bien la numéro 3, Elle avait parfois des interrogations sur eux mais ne voulait pas savoir, Elle voulait Il. Elle était adolescente, Elle était stupide. Il passait du temps - trop ? - avec Elle, et quand la numéro 3 pointait son visage entre eux, Elle s'effaçait tristement, Il avait le regard désolé, Elle le détestait ponctuellement. Et puis, lassée de cette position incertaine, la numéro 3 a doublé Elle, un mercredi matin.

Elle aurait pu partir, Elle aurait pu éviter un triangle malsain plus isocèle qu'équilatéral, mais n'en a jamais eu le courage. Pendant des mois, Elle est devenue l'intermittente de Il, lorsqu'il était las des humeurs maussades de la numéro 3. Il avait le coeur entre ses deux poumons, balançant tantôt à gauche tantôt à droite, incapable de se positionner correctement. Il était lâche, Il voulait qu'Elle reste, mais n'aurait jamais affronté la numéro 3. Parfois, Elle s'amusait à être l'objet de discorde entre Il et la numéro 3 ; d'autres fois, Elle accélérait un peu, mais à la hauteur de la numéro 3, Elle appuyait brusquement sur la pédale de frein. Il n'a jamais contrôlé cette course, Il est toujours resté en bord de route, incapable de choisir son favori - en l'occurrence, sa favorite. Très conne - disons-le - Elle y a cru longtemps - mais quelle conne ! Elle se disait qu'Il finirait par grandir, qu'Il assumerait enfin ses choix. Il ne l'a jamais repoussée ou préférée, et Elle s'est noyée un soir de marée haute. Une amitié fragile s'est brisée, la numéro 3 sortit vainqueur et Elle n'était même pas colère, Elle n'avait même plus de larmes. Il avait été un minable indécis, Il avait peut-être bousillé son âme, détruit ses sentiments humains désormais inexistants, mais Il ne l'avait jamais eue. Elle, toujours électron libre, assume plus ou moins qui Elle est, ce qu'Elle veut et surtout ce dont Elle ne veut plus - la médiocrité. La numéro 3 a paraît-il mis les voiles. Il est seul. Mais jamais plus seul avec Elle.

We Started Nothing (The Ting Tings)

2008-09-13T21:17:00.009+02:00

Encore légèrement bronzés et enivrés de cet été trop court, nous revoilà sur les bancs de la fac, écoutant d'une oreille le cours, les discussions de nos voisins encore inconnus étant plus enrichissantes. Nous apprenons ainsi quelques ragots plus ou moins destructeurs, nous repérons les blaireaux qui vont nous piquer nos cours et les étudiants à l'hygiène douteuse. Plus réjouissant cependant, nous convoitons les têtes nouvelles pas désagréables à mater dans un moment d'ennui mortel (en droit public, évidemment) et récoltons déjà quelques infos utiles sur leur vie sentimentale. Résumons donc : l'amertume de la reprise est déjà loin et malgré le travail conséquent de cette deuxième année, notre moral est remonté à bloc. Assoiffés de nouveauté, nous assistons à tous les cours (ou presque, mais qui se soucie de savoir comment est monté un ordinateur ?) et nous emballons même pour quelques matières non sans surprise. Nous retournons à la BU ou la salle de lecture qui ne nous ont étrangement pas manquées ces derniers mois et sommes déconcentrés par quelques master excessivement classes ou les freshmen un peu perdus et intimidés, comme nous l'étions - ou pas - il y a à peine un an.

Les habitudes reviennent vite, les retards inopportuns qui nous obligent à être assis en fin de rangée et à déranger tout le monde en renversant nos affaires dans la précipitation, simplement pour trouver un stylo bleu - mais nous réitérons cependant l'opération - et les pauses à la machine à café où nous notre cacao sans sucre est précisément sucré, le déjeuner sur le pouce composé d'un yaourt au citron et d'une pomme après avoir attendu vingt bonnes minutes, les cours sans intérêt où l'on vient quand même parce que nous sommes sérieux cette année, les siestes entre deux cours, les gens que nous n'étions pas pressés de revoir, ceux que nous regrettons, ceux qui manquent...et ceux qui tentent vainement de les remplacer.

Reprenant le rythme du mode de vie étudiant - plus ou moins nuancé chez chacun - nous ressortons nos chemises impeccables savamment rentrées dans notre jean - ou pas, pour les plus audacieux - et nous assurons notre rang universitaire en nous élevant de quelques centimètres - dans la limite du raisonnable. Nous finissons les cours en début de soirée, l'excuse est parfaite pour sortir après, et nous savons qu'une journée de fac se termine par un verre en terrasse. Désormais plus à l'aise dans nos "baskets", nous prenons une certaine confiance et qu'importe si nous sommes seuls ou en groupe, nous sommes naturellement matures, socialement acceptés tels que nous sommes, nous avons fait nos preuves, nous ne redoutons plus de tomber dans les escaliers d'un amphi de 300 personnes - quoique - ni même de s'asseoir à côté de quelqu'un, car nous savons bien qu'il ne va pas nous demander poliment de nous installer ailleurs. Bref, nous avons enfin une attitude décontractée et la pression qui pèse un peu plus chaque jour sur nos épaules devient un efficace booster. Nous sommes bientôt prêts pour le monde des adultes - mais ne précipitons rien !

Bilan global de cette première semaine : nous avons réglé nos réveils sur une heure honteusement trop matinale mais voir le soleil se lever nous met d'excellente humeur. Nous rouvrons les bouquins poussiéreux de la bibliothèque mais parfois les rayonnages de livres gonflants s'avèrent plutôt intéressants sur le plan humain. Nous démontrons un extrême enthousiasme pour ces nouveautés propres à cette deuxième année ; nous commençons déjà à travailler mais nous ne vous décevons pas, nous nous amusons toujours. Et contre toute attente, réfutant l'idée d'une quelconque sagesse soi-disant imposée par les anniversaires, nous sommes encore pires.

Playground Love (AIR)

2008-09-09T20:24:00.014+02:00

En guise de suite tardive à mon précédent article sur le dandy moderne, je reviens sur l'aspect dirais-je cool de ce dernier. Car le dandy moderne est un modèle de nonchalance et de spontanéité qui le rendent aussi parfait que presque extraterrestre. Certains aspirent à prendre sa voie, certains tentent vainement de copier - ne cherchez pas, le naturel ne se duplique pas !

Le dandy, peut-être vivant dans une sphère parallèle, n'est jamais pressé. Il ne comprend d'ailleurs pas pourquoi courir dans les escaliers, pourquoi se marier lorsqu'on a vingt ans et des poussières, pourquoi se lasser des plaisirs simples, pourquoi se dépêcher d'attraper son bus - il y en aura d'autres, c'est pas non plus le train de sa vie ! Le dandy se lève alors à une heure matinale mais avec bonne humeur prend son café en terrasse, ne pioche pas quelques vêtements au hasard mais s'amuse véritablement à jouer un personnage chaque jour, et ne porte surtout pas de montre.

Le dandy cool se moque pas mal du qu'en dira-t-on, il est égal à lui-même : agréablement indifférent. Il n'entend pas les murmures évocateurs lorsqu'il allume une cigarette, adossé au mur, ses longues jambes moulées dans son slim gracieusement croisées, le regard vagabondant au-dessus des nuages. Le dandy cool a l'air éternellement rêveur, ses prunelles semblables à un océan de pensées inaccessibles - et contradictoires. Il parle peu, son sourire est énigmatique et son rire aussi délicat qu'ambigu - sincèrement amusé ou légèrement moqueur ?

Si vous avez parfois des accès déraisonnables de colère noire, le dandy cool a cela de particulier que son humeur demeure constante, que la situation soit franchement critique ou simplement idéale. Le dandy ne quitte pas son naturel calme et serein, réfléchi et parfois même un peu trop ; il dégage une maîtrise intérieure inégalable, vous auriez presque envie de lui coller une gifle pour lui rappeler les mauvais sentiments néanmoins humains et non honteux. Même en de telles circonstances, le dandy cool garderait son fameux sourire mystère et son regard un peu déçu que vous ne décryptez décidément pas - arrêtez-donc !

Il est un "aristocrate de l'esprit" et même si Baudelaire, icône dandy, définissait le dandysme comme une sorte de "culte de soi-même", le dandy moderne est aujourd'hui "légèrement improbable", cultivant un côté néo-narcissique plus cool que prétentieux, un peu provocateur - influence rock oblige - et éclectique, il s'ouvre à tout et trie sans exclure... Dandy cool, homme ou femme, gilet et redingote ou voilette, il conserve un naturel imperturbable, tel un cliché pris à son insu qui le mettrait toujours en valeur. Le dandy cool "fait de sa vie une oeuvre d'art" comme disait Oscar Wilde, sans prétention aujourd'hui. Le dandy cool ne vous méprise pas, il est sincèrement différent - rétrosexuel ? - et vit très simplement d'élégance et de champagne millésimé.

Lecture complémentaire : Dis-moi oui, Dandy ! by K. PECNIK, ELLE - 1er sept. 2008

Et pour moi : Le Portrait de Dorian Gray by Oscar Wilde

Moving Moving To New York (The Wombats)

2008-09-07T20:44:00.018+02:00

Dans les rues vides d'un centre-ville habituellement bondé, Elle erre enveloppée d'une brume épaisse et invisible, Elle distingue à peine les angles, les façades passées par le temps, les fenêtres d'où il s'échappe une lumière tamisée par les rideaux. Elle avance à pas feutrés, Elle fait claquer ses talons espérant réveiller les âmes d'une autre vie, Elle ferme les yeux et imagine ceux qui ont marché ici, des personnalités exceptionnelles mortes honorablement. Elle se sent un peu nauséeuse, Elle est tellement ordinaire, Elle ne fait rien d'exceptionnel, Elle n'est pas un super-héros, Elle n'a pas l'âme d'une Mère Teresa, Elle n'est pas non plus chasseur de primes. Plus ingénue que strass et paillettes. Plutôt insignifiante. Elle avale une gorgée d'un liquide trop fort, Elle a la gorge brûlante, une envie de hurler, Elle vacille légèrement, garde un bras appuyé contre la façade et pose le revers de son autre main sur son front perlé de sueur. Losing control. Envahie d'une délicieuse sensation de chaleur, Elle se laisse porter par ses jambes légères, au milieu de cette rue étroite et déserte, Elle danse seule sur une musique inexistante, pour un peu Elle serait presque heureuse, pour un peu Elle serait presque une autre. Elle sourit.

A l'autre bout de la ville, dans un quartier plutôt fréquenté, Il est assis sur un banc en bois éraflé. Ignorant le froid qui fait trembler son corps, un frisson parcourant son échine, Il lève la tête vers un ciel dépourvu d'étoiles, un ciel sombre de désespoir, Il crache des volutes de fumée et éclaire l'espace de quelques secondes la noirceur du temps. Il commence à pleuvoir, Il avance dans les rues, vidé de toute utilité, nostalgique de son innocence. Il a aujourd'hui fait table rase de sa douce enfance. Inévitablement, Il a plongé dans les vices d'une autre jeunesse, à contrecoeur au début, Il voulait juste tenter le diable, presque innocemment Il défiait son corps, Il défiait son éducation. Inexorablement, Il s'est enfoncé dans cet univers. Le rock, le gang, une énergie artificielle délivrée illégalement, la succession de nuits similaires - sans fin - et ce sentiment d'oppression, sans cesse grandissant, qui l'empêche même de vouloir en sortir. La vie n'est plus la vie sans l'absence d'un soleil aveuglant, une musique salvatrice, quelques cigarettes et une flasque vide, des jeunes filles faciles et un accès illimité au luxe.

Il croise Elle à l'angle d'un boulevard, ses cheveux trempés dégoulinent sur son t-shirt gris transparent. Il frôle son épaule, et dans un regard furtif prétextant de plates excuses, Elle fixe ses yeux noirs humides, et ne saurait dire si la pluie y est pour quelque chose. It Had To Be You.

You Wouldn't Like Me (Tegan & Sara)

2008-09-05T23:01:00.007+02:00

Une fois n'étant pas coutume, j'assume quelques méchantes - fausses ? - pensées et rédigerai cet article à la première personne. Ces lignes seront-elles autobiographiques ? Rien n'est moins sûr.

Je n'ai pas envie de penser aux autres, je n'ai pas envie d'entendre leur parfait quotidien, leur lot d'extraordinaire, leur happy end et leur peine qui s'évapore, soit dit en passant, plus vite que la mienne. Je n'ai pas envie de m'ancrer dans cette terre bien trop médiocre, je n'ai pas envie d'entendre les mauvaises nouvelles des journalistes, je ne veux pas penser aux malheureux, aux victimes de guerre, aux assassins, je ne veux plus vous entendre vous plaindre, ne veux plus écouter sans être écoutée, je ne veux pas de cette grise pluie. Je ne veux pas être encore plongée dans vos mensonges déconcertants, je ne veux plus croire au changement pour alors essuyer d'autres déconvenues. Pas aujourd'hui.

Que me proposez-vous ? Un peu d'égoïsme, une dose de suffisance, une insupportable arrogance et un bien-mérité narcissisme ? Je suis un être humain, je suis preneuse. Les personnes trop lisses sont réputées ennuyeuses. Je préfère encore manipuler, détourner, écoeurer, haïr pour mieux apprécier mon cynisme. Nous sommes tous les mêmes, ne dites pas le contraire. Vous croyez être à l'opposé, vous croyez être d'une singularité extraordinaire. Ne rêvons pas, ce serait un précieux temps perdu et d'une naïveté impardonnable.

Je m'attache aux détails. Des infimes détails qui me vident le coeur ou remplissent ma tête d'étoiles, selon l'humeur. M'en blâmerez-vous ? Avouez-le, si je ne suis pas une bonne personne, vous ne pouvez assurément pas non plus prétendre au titre. Toutefois, je terminerai sur une petite question qui nous redorerait l'ego sans prétention aucune : Can we start over ?

U-Turn (Aaron)

2008-09-04T16:52:00.019+02:00

Vous pouvez faire semblant. Vous pouvez sourire tous les jours pour effacer les larmes de vos nuits ; vous pouvez retrouver ces gens que vous appelez vos amis ; vous pouvez vous moquer de ceux qui vous ressemblent pourtant terriblement ; vous pouvez paraître lisse, limpide, parfait. Vous pouvez mentir sans qu'ils s'en aperçoivent. Vous pouvez vous mentir pour croire que vous menez une vie de rêve. Vous pouvez fermer les yeux sur les horreurs environnantes. Vous pouvez refuser la vérité que vous avez pourtant sous vos yeux, juste pour croire encore égoïstement que votre idylle n'est en rien critiquable. Vous pouvez défier le temps avec des crèmes, des opérations chirurgicales, des mensonges adolescents, des expressions ringardes. Vous pouvez même berner les autres pour qu'ils croient sincèrement à votre parcours sans faute, à ce tableau sans ombre. Vous pouvez paraître équilibré, en bonne santé, happy and healthy comme ils disent de l'autre côté de l'Atlantique ; et vous pouvez aussi terminer un repas en enfonçant votre index au fond de votre gorge pour vomir toute l'atrocité de vos mensonges, revenir à table en souriant, en ignorant cet ignoble goût d'acidité qui demeure au fond de votre bouche.

Et puis, lorsque vous ne vous y attendrez pas, le temps révélera les failles de cette existence irréelle : vous pourrez sourire ou replacer sagement le serre-tête sur vos longs cheveux, vous pourrez demander pardon ou continuer de faire semblant...Le système sera bloqué. Le code ne sera plus le même et vous aurez beau tenter toutes les combinaisons, ce sera trop tard. Le sel de vos larmes laissera des traces reconnaissables sur vos joues, le sourire ne sera plus le même, plutôt un rictus pour lequel vous vous tordrez de douleur, vous arrêterez de vous leurrer sur un paradis qui n'a jamais existé, vous accepterez votre imperfection mais cela ne sera pas suffisant. Vous tenterez de vous racheter en dévoilant vos secrets inavouables, vos failles et vos erreurs impardonnables, vous ferez le deuil de cette idylle qui n'en était même pas une à bien y réfléchir, vous fermerez votre coeur à la vie, vous attendrez doucement que la vieillesse et les regrets vous emmènent ailleurs. Vous serez seul sur votre radeau de fortune, vous serez légèrement apaisé mais vous n'en resterez pas moins une épave battue par les aléas d'une vie trop faussée. Jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Dans un accès de profond désespoir, vous expulserez une dernière fois ce que contenaient votre corps et votre âme impure, vous plongerez dans un bain bouillonnant, brûlant votre peau au troisième degré, vous écouterez encore les 6 minutes et 27 secondes de This Love, la n°9 de la B.O de Cruel Intentions, chantée par Craig Armstrong et Elizabeth Fraser, puis vous percerez les veines de votre fin poignet. Vous avez toujours aimé le rouge, la couleur de la passion. Vous vous endormirez paisiblement vêtu du plus beau drap de soie rouge sur l'avant-dernière note.

Me and You (Slow Club)

2008-09-03T13:50:00.006+02:00

L’automne pointe le bout de son nez, les feuilles jaunissent, une pluie pas vraiment franche et un air marin qui fait friser nos jolis cheveux nous rappellent le goût de la rentrée avec un léger agacement. Nous ignorons les publicités pour des cartables ridicules imprimés du dernier Disney, nous nous fichons complètement des derniers Bic à l’encre indélébile, nous nous moquons des plus jeunes qui rentrent évidemment avant nous avec leur sourire ravi et leur socquettes blanches. Nous sommes d’une humeur massacrante dès que nous croisons un visage étudiant mais nous préparons nous aussi cet automne.

Nous rechargeons nos abonnements transport et renouvelons ceux de nos magazines de mode préférés ; nous rangeons amèrement nos bikinis/shorts de bain pour enfin mettre la nouvelle collection soigneusement rangée depuis des semaines. Nous prenons plaisir à frissonner le matin dans notre robe à manches courtes que nous portons sans collant avec cependant cette nouvelle veste en jean presque piquée dans le dressing de Kirsten Dunst ; les garçons ressortent leurs polos Lagerfeld en coton fin et leurs jeans cigarette qui - avouons-le ! - leur vont beaucoup mieux à qu’à nous. Nous passons tous chez le coiffeur - pour deux centimètres ou pour un carré, pour ressembler au modèle des pubs Abercrombie & Fitch ou simplement pour rester fidèle à soi-même. Souvenir d’été, malgré les nuages nous nous promettons de garder nos Wayfarer et ajoutons un béret ou un borsalino très automnal. Nous rechignons à ranger nos vêtements colorés mais attendons impatiemment l’ouverture de l’e-boutique The Kooples, cette marque so rock à l’élégance mixée entre Paris et Londres attendue tout l’été - les plus chanceux se rendront réellement dans les boutiques à Paris, Lille, Aix ou Toulouse : l’automne promet d’être hype avec ce chic tout frais. Nous profitons de cette triste saison pour s’offrir un nouveau parfum, un nouveau manteau, de nouvelles bottes ou de nouveaux mocassins à bout pointu, un nouveau jean - incontournable basique - ou un nouveau gilet, qu’importe pourvu que nous ne portions (presque) plus les mêmes pièces que l’an dernier. Cet automne, nous affirmons plus que jamais notre caractère (et quitte à ce que ça se voit, autant que cela passe par l’apparence !) et allons même jusqu’à nous faire quelques ennemis intéressants.

Nous rechargeons les batteries de nos MacBook - ou PC - et nous apprêtons à passer des nuits blanches sur un partiel déterminant ; nous allons déjà acheter quelques pilules miracles en pharmacie et reprenons les bonnes vieilles habitudes d’un cappuccino entre amis sur les marches du carré Saint Anne - ou n’importe quelles autres marches dans la ville où vous résidez - ou nous racontons nos fabuleuses - ou pas ! - vacances à la table de notre QG. Nous sommes étudiants, nous n’oublions pas d’être légers les soirs de fête, car nous savons faire la fête mieux que personne. Les filles se libèrent de toute pression par leurs rires enivrés et les garçons bien élevés déboutonnent le haut de leur chemise Burberry, laissant apercevoir un torse glabre et bronzé - miam !

Cette année nous aurons vingt ans. Le programme est déjà bien chargé entre des perspectives d’avenir à prendre au sérieux et l’envie de légèreté propre à notre belle jeunesse. Mais l’année commence bien si l’on reste tout sourire - et que le shopping est la distraction principale après les cours. Travaillez-bien (et moi aussi) !

Bullets (Tuung)

2008-08-31T22:03:00.013+02:00

Les jeux dangereux commencent avec l'excitation adolescente. Quand on ne se contrôle plus et que l'on imagine ses actes sans conséquences, quand on croit pouvoir passer à travers les balles, quand on se croit invincible parce que rien n'a encore vraiment commencé. Comme tous les adolescents, au début, ils jouaient à celui qui irait le plus loin. Des paris stupides qui les mettaient dans un état second, qui les entraînaient dans les folies de leur âge insouciant. Les parents ne disaient rien tant que Il et Elle continuaient à avoir de bonnes notes ; ils ne les auraient jamais séparé... et pourtant, peut-être cette extrême mesure aurait-elle bouleversé le cours des choses.

Ce sont deux adolescents qui ont bien grandi au fil de leur jeu ; en réalité, ils ont grandi par ces jeux d'enfants : Il provoquait Elle dans un duel interminable, Elle n'aurait jamais flanché, Elle a toujours répondu aux attaques, Il s'amusait de ses faibles tentatives de le désarmer. Il la poignardait en plein coeur à chaque baiser adultère, Elle l'étouffait de sa légèreté agaçante. Il aurait voulu qu'Elle le défie sur ses sentiments, mais Elle avait bien trop d'orgueil pour cela. Il a toujours su qu'à ce jeu-là, Elle gagnait sans aucun doute. Alors Il l'a conduite vers des chemins plus sombres, où seul un aveu peu fier l'aurait sauvée. Il a augmenté la mise, Elle a suivi sans réfléchir, rien ne la freinait dans sa course. Il voulait lui montrer l'ampleur des dégâts d'un coeur de pierre, Elle s'est moquée de lui, Elle a tellement ri de la naïveté de Il...

Jusqu'à ce que le jeu prenne fin. Il y a une fin, tôt ou tard, qu'on le veuille ou non, qu'on se prenne au jeu ou que l'on reste prudemment à l'écart. Il y a le risque de tout perdre lorsqu'on se croit le premier. Elle a foncé tête baissée, Il a miné le terrain, espérant qu'elle se retournerait au dernier moment, Il a joué jusqu'au bout puisque c'est tout ce qu'Elle voulait faire. Il a joué ses dernières cartes. Il lui a fait goûté aux plus mauvaises drogues, Il l'a noyée dans les ombres terrifiantes qui se dessinent lorsque le soleil se couche, Il espérait une prise de conscience. Un soir de trop, Elle a arrêté de jouer, Elle s'est effondrée sur l'asphalte trempée par un orage violent. Il a retroussé ses manches, et Il a soulevé son corps impur. Game over.

Goodbye Mr A (The Hoosiers) - Part. 2

2008-08-31T14:37:00.007+02:00

Vous riiez, vous vous moquiez de Dieu, vous crachiez votre venin à chaque politesse, vous refusiez les conventions, vous écrasiez la nature, vous gifliez les innocents avec une jouissive cruauté, vous réfutiez toute preuve de sentimentalisme, vous ne connaissiez même pas le langage humain, vous apparteniez à une race indéfinissable, probablement située entre le Diable et les bêtes, vous étiez un détestable ignorant. Vous aviez cependant une crainte qui faisait de vous une personne presque humaine : vous redoutiez la mort, même si vous l'avez souvent frôlée effrontément. Vous ne saviez pas qu'il y avait bien pire.

Les plaies ouvertes qui saignaient abondamment, ne s'arrêtent que lorsque le corps ne le supporte plus. Vous croyiez que vous pouviez défier n'importe qui sauf votre propre corps - car vous n'étiez pas si stupide et pensiez bien qu'un jour il vous lâcherait, le salaud ! Ainsi, vous avez toujours eu ce monde naïf et insignifiant à vos pieds et votre suffisance vous aveuglait : on ne reste pas tout en haut sans jamais redescendre.

Un jour pourtant, un plus jeune vous a doublé en beauté. Vous n'avez rien pu faire : il a fait irruption dans la compétition alors que vous ne l'aviez jamais vu et ni une ni deux, il vous a méchamment renversé de votre piédestal. ce jour-là, vous n'avez pas compris qui était cette poussière, et vous avez même ri de ce prétentieux ridicule. Vous avez signé votre arrêt de mort. Votre chute sera fatale mais très lente, vous allez souffrir pendant des années de votre perte inestimable - votre orgueil. Vous mourrez à petit feu, une ligne sur la table de nuit chaque matin pour se lever du lit, une journée à errer dans les ruelles mal famées pour aller chercher un peu de chair fraîche qui vous rappellerait le temps où tout vous appartenait, les nuits de coma éthylique, seule échappatoire où vous vous figurez encore de manière assez pathétique dans un monde qui n'est plus. Vous vous traînerez jusqu'à la fin, vous haïrez d'autant plus les autres, vous irez même jusqu'à assassiner votre imposteur, mais rien ne vous rendra la vie d'avant ; vous ne comblerez jamais le vide d'une existence sans égocentrisme, sans auditeur, vous ne refermerez jamais la blessure en dépit des efforts pour retrouver la perfection d'un temps révolu. Vous partirez bêtement, tel un clochard inconnu, vous ferez une crise cardiaque ou mourrez des suites d'un cancer, vous ferez une overdose de cocaïne et vous serez retrouvé deux semaines plus tard dans une chambre d'hôtel miteuse. Vous serez jeté comme un chien dans les flammes infernales et vos restes arroseront la terre humide d'un champ infertile ; vous resterez visité pour votre éphémère grandeur mais bien souvent la pitié et le dégoût l'emporteront sur votre paradis. Plus d'espoir, vous demeurerez au Purgatoire.

Fluorescent Adolescent (Arctic Monkeys) - Part. 1

2008-08-30T14:31:00.000+02:00

Au tout début, vous étiez un petit gnome capricieux, pleurnichard mais adorable. Vous n'aviez que deux habitudes, dormir et manger - crier, aussi, mais soyons gentils et disons que ce n'était qu'un facteur de l'une ou l'autre de ces habitudes. Vous avez appris peu à peu ce qu'on attendait de vous, comme marcher, parler ou lire, et vous avez fait du mieux que vous pouviez pour ne pas prendre trop de retard - le temps perdu ne se rattrape pas. Et puis vous avez bien grandi - en âge indéniablement, en taille rien n'est moins sûr - et vous êtes devenu irrécupérable. C'est ainsi que vous débutez aujourd'hui votre vie, percée de vos qualités et de vos défauts, vous tentez maladroitement de racheter les erreurs du passé ou de tirer un trait sur cette personne que vous avez pu être ou ne pas être. Vous voulez commencer quelque chose de nouveau, de stupide, d'ambitieux ou d'utopiste, qu'importe puisque vous avez l'idée. Ce qui fait actuellement de vous un être particulièrement narcissique.

Vous réalisez une étude sur vous-même depuis déjà quelques années - depuis l'âge où l'on vous a offert votre premier journal intime probablement - et ce passionnant égocentrisme a cela d'exceptionnel qu'il a une durée indéterminée. Vous pouvez ainsi concentrer toute votre énergie sur vous à vie. Ce narcissisme atteint son apogée à l'âge où vous êtes persuadé que la jeunesse vous ouvrira toutes les portes. Ainsi, à peine sorti de l'enseignement secondaire, vous puez la suffisance, vous vous prenez pour un grand, pour quelqu'un ; vous vous admirez chaque matin méticuleusement devant le miroir mural du hall d'entrée et vous vous félicitez intérieurement d'être aussi bien gâté par la nature à tous les niveaux. Votre sentiment de puissance et de supériorité ne cesse de grandir au fil des échelons gravis dans la hiérarchie physique et intellectuelle. Votre égoïsme est tel que vous ne connaissez plus vos parents, vos amis ; vous avez cependant une totale connaissance de vos ennemis puisqu'ils sont vos rivaux. Vous n'aimez pas écouter, vous adorez vous entendre parler sur ce ton semi-dramatique que vous avez emprunté à un acteur célèbre. Il vous arrive même d'avoir un entretien avec vous-même devant le précité miroir - mais jamais vous ne l'avouerez à qui que ce soit. Au fil de vos lectures et de vos rencontres, des années aussi, vous avez fini par vous rendre compte que votre unique objectif était d'être parfait, en toute circonstance, de quelque manière inimaginable. Vous vous levez le matin et c'est votre reflet qui vous dit bonjour, vous vous habillez en vous complimentant intérieurement pour votre excellent goût. Votre arrogance est insupportable, vous impressionnez malgré tout les plus jeunes, vous êtes jalousés par les plus âgés, et vous le savez parfaitement. Vous êtes particulièrement agaçant pour ceux qui savent qu'ils n'atteindront jamais ce degré de narcissisme mais vous souriez, vous souriez. You know you love me.

(pari tenu :p)

Ma Plume (Hanna)

2008-08-28T13:30:00.000+02:00

Elle a l'intention de dormir jusqu'à la fin. Elle ferme les yeux, une main sur son coeur faible, l'autre dans ses longs cheveux, étendue nonchalamment sur des draps Sonia Rykiel. Elle dort et se réveille parfois, incapable de se souvenir de sa réalité, les rêves sont les plus forts, pour une fois, ils gagnent sur Elle. Plus rien n'est important, seulement cet état d'apathie qui la conserve intacte - pour encore combien de temps ? Elle fixe le plafond étrangement bas. Elle essaie de faire la différence entre les rêves d'une romantique et la réalité d'une fataliste. Elle mélange les deux, pensant qu'un jour ils fusionneront pour créer son bonheur.

Elle ne bouge plus de son lit de princesse ; Elle ne vit plus puisqu'Elle a compris que ça ne lui réussit décidément pas. Elle jalouse ceux qui vivent autour d'Elle, qui prennent des risques, qui aiment ou qui haïssent, qui continuent de s'accrocher au sourire éblouissant, qui restent impitoyables face aux obstacles, qui les affrontent malgré les précédents échecs.

Elle ignore ceux qui restent, ceux qui sont présents malgré sa froideur légendaire, Elle ne veut plus personne, Elle reste mutique face aux questions inquiètes des autres ; Elle ne sait plus parler, Elle ne peut mettre de mots sur son état, Elle ne sait d'ailleurs pas d'où vient cette lancinante douleur. A-t-elle toujours été là, dans l'ombre de ses yeux pétillants ? Grandit-elle un peu plus chaque jour jusqu'à devenir aujourd'hui aussi puissante et dangereuse ? Elle est ravagée par ce soudain malaise, prise d'une folie indescriptible. Un tourbillon d'images dramatiques, fantastiques, idylliques prend son cerveau d'assaut, Elle n'est plus aussi sûre d'elle, plus aussi heureuse.

Sa frêle silhouette se dessine sur la vitrine d'un grand magasin ; Elle la regarde quelques secondes quand Il apparaît à côté de son reflet ; Il observe curieusement Elle et son inaccessible corps, son visage impassible où Il décèle cependant un profond ressentiment. Il pose une main sur son épaule dénudée. Un jour, Elle ira mieux.

Par un froid de matin de novembre, alors que Il continuait d'être attentif à chaque battement de son coeur, Elle s'est effacée de son propre corps trop fragile pour supporter encore cette âme inexplicable.

Here Comes The Sun (The Beatles)

2008-08-27T14:08:00.001+02:00

Vous étiez un adolescent ingrat, arrogant, parfois cruel et satisfait de cette méchanceté presque naturelle ; vous apparteniez à cette tranche d'âge que les plus jeunes ou les plus âgés abhorrent quand ils parlent de changer le monde. Vous étiez renfermé ou très extraverti, vous étiez parfois aussi socialement acceptable tout simplement ; vous pouviez passer d'une joie extrême à un désarroi risible car ridicule ; vous aviez des troubles alimentaires, qu'importe que cela ait duré quelques mois ou quelques années, vous aviez un indéniable manque de confiance en vous qui vous coupait tout appétit ; vous étiez en conflit permanent avec vos parents ou vos frères et soeurs, vous aviez une colère intérieure supérieure à la normale ce qui vous rendait particulièrement détestable. Vous aviez une notion de l'esthétique bien particulière qui vous incitait notamment à ne porter que du vulgaire lycra, les cheveux courts enduits d'un produit collant et des chaussures répandant une odeur nauséabonde. Parfois, vous éprouviez un sentiment puissant, honteux ou réjouissant, envers une personne de votre entourage - ou pas ! - et vous écriviez mille fois son nom sur un minuscule bout de papier ; vous souriiez béatement devant cette personne qui ne vous remarquait même pas, vous vous seriez même jeté du deuxième étage du bâtiment du collège pour attirer son attention si votre espoir d'un jour la conquérir ne l'avait pas emporté. Vous êtes tombés sur les mauvaises personnes qui vous ont fait parcourir les terrains minés, vous avez essayé quelques substances pour finalement vous rabattre sur les plus connues - et licites. Vous étiez presque devenu alcoolique à enchaîner les vodkas et les whiskys purs, et vous vous réveilliez le matin sans souvenir aucun de la nuit dernière. Vous avez essayé tous les genres de musique, en commençant par la mélodieuse - fade ? - pop 90's pour finalement s'en tenir au bon son rock - évidemment, vous avez mûri ! - qui continue aujourd'hui d'être la bande-originale de votre vie.

Vous êtes aujourd'hui un grand adolescent : plus vraiment le physique grassouillet de ces difficiles années, pas encore une star de la confiance en soi, vous vous situez dans une catégorie plutôt flatteuse qui fait de vous un être presque prêt pour le marathon de l'avenir. Vous avez définitivement enterré votre colère continuelle, même si quelques rages incontrôlées peuvent toutefois vous surprendre ; vous avez décidé de sourire et d'en profiter plutôt que d'en vouloir à la terre entière. Vous ne rougissez plus - ou presque plus - au moindre compliment, ce qui vous pousse à agir plus spontanément sans une torture mentale digne de ces écrivains soporifiques. Vous avez fait la paix avec votre malaise psychologique qui vous autorise désormais à vous nourrir normalement en appréciant les desserts sans culpabiliser exagérément. Vous avez rétabli un dialogue humain avec vos parents, frères et soeurs, et votre animosité originelle ne resurgira que modérément et sera d'ailleurs bien mieux maîtrisée. Vous avez cessé de prendre chaque jour comme un défilé d'horreurs vestimentaires ; vous êtes classe sans être show off, vous savez marier les couleurs et non les imprimés, vous vous êtes enfin acheté une vraie paire de chaussures, vous avez découvert Paul & Joe et April 77, vous avez laissé pousser vos cheveux et avait arrêté de les coiffer - parce que l'ébouriffé est chic, et que Grease est définitivement passé de mode. Vous êtes tombé amoureux sans devenir niais ; vous avez toujours ces petits sauts dans l'estomac lorsque vous êtes heureux mais vous vous passez bien de disserter dessus avec vos amis. Votre culture musicale s'est enrichie et nettement améliorée, vous piquez même quelques vinyles de ce vieux groupe british intemporel à votre branché de père - qui ne s'en doute d'ailleurs pas. Vous êtes serein et affirmé. Vous êtes assurément meilleur qu'avant !

Bittersweet Symphony (The Verve)

2008-08-26T12:15:00.000+02:00

Sa vie s'est figée sur une image. Terrifiante, inoubliable, destructrice. Elle était encore à quelques mètres de lui il y a une minute trente. Elle souriait encore ; Elle rêvait de partir avec Il, juste loin, juste eux. Elle plaisantait il y a une heure à peine, Elle entremêlait ses doigts aux siens...

Il fixe son visage stupéfait, innocent, ses cheveux soyeux, son corps étendu, et tout ce rouge autour, l'enveloppant délicatement et la conduisant vers une autre vie - s'il y en a une. Son corps est encore chaud, Il pose la tête sur sa poitrine et ne voudrait jamais se relever ; Il prend son poignet, ferme ses yeux encore ouverts de surprise. Il cherche obstinément un minime signe de vie, espérant un miraculeux battement de coeur. On ne meurt pas si jeune. On ne meurt pas comme ça. Elle va se réveiller de ce beau sourire comme à l'habitude.

Ils emmènent Elle et son corps déjà refroidi, déjà transformé par ce rouge abominable sur sa jolie robe bain de soleil. Il reste là, décomposé, sur un trottoir souillé par ce sang pur qu'une prochaine triste pluie finira par effacer. Et Elle, ce fait divers croustillant, tombera dans l'oubli.

Il survivra... Il restera dans le passé douillet, rejetant toute idée d'un futur meilleur, ou même d'un ordinaire lendemain. Il partira d'ici. Il s'enfermera dans la noirceur des nuits d'ivresse ; Il se réveillera sur un comptoir humide, Il fermera son coeur, Il réfutera la vie, Il vivra à côté de ce fantôme qu'Il a tant aimé, et parfois même, dans l'intimité de la nuit, l'alcool aidant, l'imagination aussi, Elle lui chuchoterait des mots simples et Il entendrait encore ce rire caractéristique.

Oublier son visage, la douceur de sa voix, son corps frêle qu'Il avait tant de fois serré contre lui, Il s'est réveillé un matin brumeux, amnésique de ce tout qui faisait Elle, anesthésié de tout sentiment. Il ne se rappelait plus. Il ne mettait plus de mots sur Elle, Il n'avait plus cette douleur lancinante au creux de son estomac à laquelle Il s'était habitué au fil des années. Il aurait presque dit - mais trop honteux, n'aurait pas pu - qu'Il était libre. Et lorsque l'on s'est refusé à toute existence pensant naïvement retenir le passé, c'est un bol d'air salvateur.

Be The One (The Ting Tings)

2008-08-24T14:22:00.000+02:00

Dans une société pas si diversifiée, il y a vous, individus lambdas qui font leur petit bonhomme de chemin avec certaines personnes, parfois les mêmes, parfois non, qui tentent quelques folies pour cependant retrouver assez vite la confortable ligne droite, qui parcourent cette vie parsemée de hauts et de bas et qui finissent pas si mal que ça mais tout de même de façon très ordinaire.

Et, à l'extrême opposé, il y a l'élite. Le prince et la princesse de la haute société dont vous lisez les ragots, que vous jalousez terriblement parce que vous rêvez de leur ressembler (certains y parviendront même avec un acharnement honorable).

Le prince naît dans un quartier inimitable, inviolable, inaccessible. Dès ses premiers cris, la populace satisfait tous ses désirs, furent-ils innocents ou très capricieux. Ainsi, le prince ignore ce qu'il y a de l'autre côté, et à vrai dire il s'en moque comme de sa première chemise Burberry. Le prince grandit chéri par des parents qui voient plus en lui l'unique et précieux héritier d'une fortune colossale que le fruit de leurs amours d'autrefois ; le poignet orné d'une imposante Omega (se distinguant ainsi des imposteurs et leur Rolex) et vêtu de ses jeans 7 for All Mankind. Toutefois, à l'âge des premières libertés, le prince se détache peu à peu de ce cercle d'or pour aller tenter le diable - car il faut l'avouer, il s'ennuie beaucoup.

Et lorsque le prince se débauche, il ne se contente pas de petites expériences adolescentes ridicules. Le prince devient rusé dans un business très personnel, il se prend pour un roi puisqu'il a toujours été désigné comme tel, il goûte aux joies d'être la honte de ses illustres ancêtres et prévoit de rater volontairement sa vie pour se venger de parents absents et peu scrupuleux, son vrai plaisir étant de ressentir leur immense déconvenue.

Parfois, le prince a aussi la qualité d'être charmant. Il signe alors sa fin dans ce cercle très privé de jeunes manipulateurs, en dépit de sa classe signée Dior, Ralph Lauren et A.P.C. C'est ainsi, son monde très élitiste préfère les méchants !

A l'instar de son alter ego, la princesse est élevée par une nurse dévouée envers laquelle elle ne doit évidemment rien. Son devoir premier est d'être gracieuse, en toutes circonstances. Pour réaliser cette tâche, ses géniteurs l'envoient alors dans une école privée très sélecte dont l'objectif principal est, outre l'éducation, de faire de ces jeunes filles de parfaites futures femmes de - l'adjectif parfait étant ici inutile car ces dernières le sont déjà, en tout point.

Ainsi, à l'âge où vous, vous commencez à vous maquiller et bravez les interdits en fumant vos premières Lucky, la princesse assiste déjà à la Fashion Week, porte très naturellement du Chanel, grille sans tousser des Merit, porte des perles Tiffany, arbore un physique dénué de toute imperfection - des cheveux entretenus chaque semaine dans le salon Bumble & Bumble et des lèvres glossées par M.A.C - et surtout, la princesse sait faire la fête avec ses amis sans pourtant perdre vulgairement sa petite culotte La Perla en soie. Vous l'avez retenu, la princesse est l'élégante fierté de sa famille.

Un jour d'automne, sublimée dans une robe Vera Wang, la princesse épousera sans aucune surprise un prince en costume Givenchy qu'elle côtoie depuis le jardin d'enfant. Une nouvelle bulle de cristal Swarovski se crée : la princesse n'est plus une débutante, le prince héritier est le seul maître de son monde.

The Meeting Place (The Last Shadow Puppets)

2008-08-23T16:28:00.000+02:00

A l'aube d'une journée hivernale, enveloppée dans une robe t-shirt bleu marine trop grande et un duffle-coat, ses low boots grises en daim préférées, Elle marche seule sur ce boulevard qu'elle fréquente toutes les nuits, sortant d'un bar où elle a brisé tant de verres à pied. L'euphorie de la nuit désormais disparue, Elle plonge ses mains dans les poches de son manteau, enfouit son visage dans le col, Elle réfléchit à ceux qui se lèvent à cet instant, à ceux qui commencent leur journée car après tout c'est de cette façon que la Terre tourne. Sortir jusqu'au petit matin, vider des bouteilles de luxueuses bulles, rire infiniment... Elle est traitée comme une reine. Mais la lumière du jour révèle ses traits brouillés et à l'intérieur, un vide immense.

Un soleil timide pointe ses rayons sur son visage, Il cligne des yeux, habitué à l'obscurité, Il s'arrête sur le boulevard, Il s'appuie contre le tronc d'un arbre pour griller une cigarette. Il ébouriffe ses boucles couleur de jais et desserre le noeud de sa très fine cravate noire. Il se moque intérieurement des occupants des voitures qui partent travailler, Il chasse un clochard d'un éclat de rire, Il passe d'un arbre à l'autre, s'amuse à tourner autour en fredonnant un air connu. Il est peut-être sept heures du matin. Il ne sait pas vraiment, aucune importance. Les matins lui sont inconnus depuis des années et étrangement Il n'en est pas curieux. Il est à quelques rues de chez lui, le froid glacial brûle ses joues, Il remonte le col de son manteau noir et en ferme les boutons, cachant une chemise tachée du sang d'un prétentieux.

Sans un coup d'oeil sur sa droite ou sur sa gauche, Il traverse le boulevard. Elle est exactement en face, recroquevillée dans son grand manteau toutefois pas assez long et dévoilant ses longues jambes. Elle fixe Il, hypnotisée par son regard noir, froid mais intense. Elle attend que le feu passe à l'orange pour s'aventurer au milieu des rares voitures. A cet instant, une lourde Mercedes s'arrête sur leur trajectoire. Il ne bouge plus, son coeur s'affole et lorsque quelques secondes plus tard la Mercedes repart, Elle n'est plus là.

Naive (The Kooks)

2008-08-22T23:43:00.000+02:00

Ingénue, Elle avait cru qu'elle sauverait Il de cet enfer dans lequel il avait plongé quelques mois auparavant.

Il était égoïste, arrogant, perdu dans un monde qu'il ne contrôlait plus, Il ne savait plus différencier le bon du mauvais, Il ne pensait plus, Il passait ses nuits à errer au hasard dans des ruelles sombres jusqu'à atterrir dans un endroit infréquentable. Il se fichait de vous, Il était devenu celui que l'on dévisage avec pitié, celui qui faisait tout pour être haï du reste des hommes. Et à un certain stade, Il se complaisait cette existence de noceur incontrôlable.

Elle n'a pas évalué la chute, Elle croyait pouvoir effacer sa haine. Elle a tenté de le sevrer par ses baisers, Elle a voulu l'aimer pour deux ; à présent Elle s'en mord les doigts...

Car Il les a emmenés dans un tourbillon diabolique de folies excessives, Il lui a fait faire un périple en eaux troubles, sachant qu'Elle serait marquée à jamais. Elle a voulu le sauver des griffes de ses addictions, Il lui a montré le plus noir de son monde pour lui faire comprendre qu'Il n'en sortirait pas. Il a foudroyé son regard innocent, Elle s'est accrochée à cette liaison dangereuse, croyant effrontément qu'un peu de sentimentalisme lui ferait oublier son passé tumultueux.

Elle était parfaite en princesse charmante, Il voulait sincèrement s'éprendre d'Elle, mais ses drogues le conditionnaient dans sa décadence et Il n'a pu que l'entraîner dans son monde indomptable.

Embrumée, nauséeuse, Elle a voulu s'enfuir et le laisser mourir dans sa prison dorée. Il a su la détourner de cette vie à laquelle Elle se destinait, Il a su la corrompre à tous ses vices et Elle s'est noyée avec lui. Nous étions au sommet, nous étions les rois ; si je tombais, Elle tombait avec moi.

Highway To Hell (AC/DC)

2008-08-21T23:32:00.000+02:00

C'est un corps à part qui crie famine, maltraité par son possesseur, qui ne supporte plus le sucré ou le salé, l'amer ou l'épicé, qui baisse les armes. C'est seulement un corps qui se détache d'une âme trop souvent heurtée, qui n'a même plus mal, qui aime presque ses os saillants sur la peau. C'est un corps qui perd tout attrait sauf si la maigreur est un nouveau signe de vie, un corps qui oublie le goût, l'appétit et même le cerveau ne peut plus rien changer.

Tant de larmes refoulées jusqu'à ne plus pouvoir respirer, ce soir mon corps explose, mon corps est en miettes sur un sol carrelé d'à peine un mètre carré. La rage me prend à la gorge, je voudrais leur battre leurs tympans, m'enfuir, m'enfuir, vivre loin de ça, de ce quotidien insoutenable. Je dévale les escaliers, trébuche, plus la force de me relever. Si je pouvais rester ainsi, assise sur une marche, les jambes étendues devant moi comme si elles n'étaient plus les miennes, ravaler le goût salé de mes larmes et oublier...ce qui vient de se passer. Clin d'oeil provocateur, je réponds, un peu méprisante, je cours, je cours, je ne veux rien d'autre que la musique. Cette pièce m'oppresse, comme si les murs blancs et nus se rapprochaient inexorablement de ce corps fragile.

Un brin d'air sur le perron d'un immeuble où vivent des inconnus certainement moins désespérés que moi. Calme est la nuit, je respire les yeux clos, je cherche une main réconfortante sur mes épaules. J'ouvre mes yeux rougis. Rien. Tête-à-tête avec les étoiles. Just keep smiling.

Prince Charly (The Tellers)

2008-08-21T10:24:00.000+02:00

La fascination pour le dandy moderne est d'autant plus grandissante que le spécimen est en voie de disparition. Petite présentation subjectivement objective.

Le dandy moderne cultive un style vestimentaire décalé avec humour et nonchalance. Il repasse ses chemises immaculées qu'il rentre soigneusement dans son slim noir, la boucle de sa ceinture Hermès légèrement cachée par une allure savamment débraillée. Le dandy moderne ne connaît pas Nike, Adidas ou Puma, il est en revanche fidèle à Repetto, Kenzo et Paul Smith. Il ne dit pas non à quelques excentricités - un borsalino pour une soirée chic - tout en restant dans son classicisme originel.

L'art du langage étant déjà son atout dans l'Angleterre du XVIII° siècle, le dandy moderne est toujours un beau parleur ; sa voix continuellement empreinte d'une note de mélancolie mélangée à une parfaite assurance, il parvient sans peine à attraper quelques idiotes et à leur retourner le coeur.

Démagogue, il s'investit politiquement mais non sans intelligence : le dandy moderne se mouille seulement lorsque le jeu en vaut la chandelle - autrement dit, pas si souvent que ça - et que sa victoire est plus que prévisible.

Le dandy moderne est aussi un artiste - non maudit - et lesdites idiotes, malgré la peine qu'il leur cause, persistent à se pâmer devant ses récits lyriques, peut-être s'imaginant détourner le dandy moderne de sa cruelle légèreté naturelle.

Le dandy moderne a un petit défaut qui occupe toutefois une grande part de son existence. En effet, il est amoureux (personne n'est parfait !). Le dandy moderne s'aime plus que tout, d'où l'impossibilité de considérer une lady comme autre chose qu'une créature à la beauté éphémère - la sienne étant éternelle. Ainsi, le dandy moderne peut se vanter de ses nombreuses conquêtes qui sont, outre un passe-temps pour le moins agréable, un accessoire pendu à son bras l'embellissant d'une façon non négligeable.

L'extraordinaire du dandy moderne réside dans cette faculté être différent de tout autre homme tout en paraissant idéalement conforme à la société dans laquelle il s'amuse, frivole, avec un cynisme irrésistiblement charmeur.

Viens là que je te tue ma belle (Boris Bergmann)

2008-08-20T10:25:00.000+02:00

Il jette son mégot dans la Seine et parcourt du regard les quais déserts. Il sait qu'ils viendront. Le gang voit en lui sa prochaine victime, ils veulent lui ôter tout ce qu'il y a d'humain dans ses yeux bleus foncés et le rendre comme eux, invincible. Il sait que c'est la rançon de son paradis.

Il enlève une feuille tombée sur sa veste d'une pichenette, ignore un clochard quémandant une pièce. La nuit noire ne l'effraie guère, Il est sûr de lui, Il se sent en sécurité, ils ne vont pas tarder. En effet, trois garçons à l'allure respectable le surprennent dans ses rêves de grandeur. Ils lui offrent une nouvelle cigarette qu'Il allume, et la flamme éclairant quelques secondes son visage laisse apercevoir une lueur démente dans les yeux de Il.

Il est transporté d'une énergie quasi irréelle, comme si cette nuit lui promettait monts et merveilles. Il baisse les yeux sur ses jambes tremblantes d'excitation. Tout se joue ce soir. Le gang l'emmène au Gibus. Ils seront sur scène dans quelques minutes. Pour parfaire cette atmosphère rock pure, un peu de poudre sur une table basse que les trois autres prennent machinalement ; Il hésite. Jusqu'où aller pour devenir le Il dont il a toujours rêvé ? Finalement, les mains tremblantes, Il se contente de vider d'un trait une flasque de vodka. Après, c'est le noir complet. Il joue, Il chante, Il oublie qui il est, Il se prend pour un autre, Il est un autre. En sortant du Gibus, les trois garçons prennent Il à part, et quelques mots mâchés, secs mais vrais, lui font comprendre qu'il en est...mais aussi qu'il n'est plus question d'en sortir. Il a réussi, Il est eux. Le gang traîne sur le Boulevard Saint-Germain, Il vole le trench Burberry d'un garçon propret qui passait sur leur chemin, Il enchaîne les nuits au Gibus, Il enchaîne les concerts, les filles, les soirées avec le gang puisqu'il n'y a plus que le gang.

L'euphorie de ce milieu l'emmènera loin. Très, trop loin, mais sait-il encore où est la limite ? Il chante, sa voix suave crachant des paroles trop crues, Il transpire de toute cette vie dans son débardeur destroy, le sang impur qui coule dans ses veines lui rappelle le prix pour tout ça mais qu'importe, Il vit pour la musique, Il vit pour le gang. Il vit enfin, un micro dans les mains, une guitare greffée à son corps de plus en plus maigre, quelques excès pour devenir un mythe, une cigarette pour la classe. Je suis le roi, je vous obsède et ma vie commence ici.

Vacation (Simple Plan)

2008-08-18T14:06:00.000+02:00

On regarde le soleil se lever, on peine à se lever ; on traîne dans l'appartement, on se traîne dehors pour se donner un peu d'énergie ; on écoute des dizaines de disques et pourtant l'heure n'a pas bougé, peut-être aussi parce qu'on ne va pas jusqu'au bout des morceaux ; on grille une cigarette pour égrener quelques minutes l'air de rien ; on cherche un truc dans le frigo parce que l'ennui donne faim ; on ouvre un magazine, on tourne les pages bêtement en regardant les images, on ferme le magazine, on croise les bras dans son canapé, on réfléchit un peu ; on change les objets de place pour finalement tout remettre comme c'était à l'origine et on se demande si on ne serait pas atteint de maniaquerie ; on sort faire quelques courses, on revient les mains vides l'air encore plus piteux que celui qu'on avait en claquant la porte de l'appartement ; on s'allonge sur l'herbe d'un jardin et on se laisse caresser par le soleil ; on se retrouve dans un lieu incongru et solitaire, on prend quelques clichés et on apprécie le petit bruit que déclenche l'appareil ; on rit sous un crachin, on est trempé jusqu'aux os mais c'est encore mieux que de regarder la pluie tomber depuis la fenêtre sinistre d'un petit appartement ; on branche son iPod, on tombe dans un sommeil abyssal ; on ouvre les yeux sur un nouveau jour.

C'est parfois long le temps. C'est long l'ennui.

Dans Paris (Christophe Honoré)

2008-08-17T17:39:00.000+02:00

Dans les Jardins des Tuileries, Ils sont étendus sur une herbe fraîchement coupée, la tête dans les nuages avec un aperçu d'un Pavillon à l'envers... Ils entendent une des fontaines où les autres sont assis, forment un cercle autour. Ils cherchent la main de l'autre à tâtons, les paupières closes Ils savourent cet instant de paresse.

Sur le Pont des Arts, au milieu des amoureux alanguis sur les bancs, Ils se disputent violemment. Les mots dépassent la pensée, quelques larmes coulent jusqu'à s'écraser dans la Seine. Un peintre leur demande s'ils désirent un portrait ; Elle part en courant. Il lui laisse quelques mètres d'avance puis la rattrape. Il essuie ses larmes, Elle baisse les yeux sur les planches du Pont et aperçoit l'eau du fleuve sous ses pieds, Elle est prise d'un violent spasme.

A la terrasse d'un café Boulevard Saint-Germain, Ils sont deux individus lambdas, deux êtres ordinaires qui, lunettes de soleil aux verres teintés sur le nez, observent avec attention les passants silencieusement. Ils sont comme le reste du monde, ils prennent le temps de se poser devant un cappuccino, nul besoin de parler, le contexte s'en charge. Et parfois, lorsque des sous-titres s'imposent, un échange de regard ou un sourire fait l'affaire.

Au cimetière du Père Lachaise, Ils s'assoient sur la tombe d'un illustre écrivain et ouvrent un livre à deux. Atmosphère reposante et dénuée de sentiment morbide, Il s'endort sur les genoux de Elle.

Million Faces (Paolo Nutini)

2008-08-16T16:57:00.000+02:00

Sur le quai d'une gare, Il attend le premier train du matin, le regard perdu dans le vague. Dans une ambiance cosmopolite empreinte d'autant de joie que de tristesse, Il se perd au milieu des amoureux enlacés qui se retrouvent, des amoureux inséparables qui devront pourtant se quitter dans quelques instants... Alors que son train entre en gare, Il regarde à sa droite, Il regarde à sa gauche, et Il sait que personne ne se tient présent pour lui dire adieu, personne pour le regretter. Le départ est peut-être ainsi plus facile. Il s'installe côté fenêtre et voit défiler le temps, la pluie puis le soleil, le brouillard puis encore un orage. Il finit par s'endormir, bercé par ces images abstraites.

Son escapade s'achève, Elle se retrouve dans le hall d'une gare parisienne en avance. Elle prend le temps de percevoir tout ce monde impatient de se retrouver, heureux de partir ensemble, et ceux qui sont seuls restent invisibles. Insignifiants, effacés, ils ne sont là pour personne. Les autres - les familles nombreuses, les groupes de vacanciers, les couples légitimes ou illégitimes - occupent toute la scène. Exhibant une extrême tendresse, un profond déchirement à l'idée de la distance, Elle leur invente une vie. Elle est seule, Elle est insignifiante. Plus tard, bercée par la musique de son iPod, Elle replie ses genoux nus, pose sa tête sur le dos du siège, tournée vers le couloir, et imagine qu'à l'arrivée, quelqu'un l'attend.

Sur le quai d'une gare quelconque, Il et Elle se croisent ; et d'un simple regard appuyé, Il sait que Elle n'est pas attendue, et Elle comprend que Il est aussi invisible qu'elle.

Just Can't Get Enough (Depeche Mode)

2008-08-10T21:49:00.000+02:00

Le jour, elle est la bonne élève, la fille chérie dont l'avenir prometteur ne fait aucun doute, l'étudiante déterminée, ambitieuse, dont les projets se multiplient au fil de ses lectures, de ses rencontres, de ses découvertes hasardeuses ; elle porte une jupe courte plissée et un cardigan en cachemire, un serre-tête en plexiglas maintient ses cheveux lisses et parachève l'aspect sage presque effrayant d'une jeune femme parfaite. Le jour, elle affiche un sourire constant et reste maître de ses émotions, qu'importe les circonstances, qu'importe la rage ou le désarroi. Elle sait qu'elle ne doit rien laisser paraître de ses sentiments. C'est la règle pour être la meilleure, cette règle, elle la connaît par coeur depuis toute petite, elle s'y tient scrupuleusement et fait alors abstraction de ce qu'elle est. Elle ne le sait même plus. Elle doit appartenir à l'élite.

La nuit l'éveille, elle ébouriffe ses cheveux trop lisses, elle oublie les jupes d'écolière pour un slim gris usé et des santiag éraflées, elle enfile une chemise de bûcheron râpée aux manches ; elle s'enivre et se libère de son double, elle le lacère de coups de couteaux, elle le réduit en miettes pour finir par vaciller sur le trottoir. Perdue cette nuit. Elle provoque de mauvaises rencontres, elle veut sortir de cette image sur papier glacé qu'elle s'est créée presque inconsciemment, elle emprunte l'allée des embrumes, elle oublie tout le jour, et cette schizophrénie salvatrice fait d'elle une icône. Elle reste entière, le jour ou la nuit, elle s'oublie dans l'instant, elle devient celle qu'elle veut être et ne se soucie jamais des conséquences. Car il n'y en a pas. Sa vie est divisée en deux, workaholic prête à tout le jour, divinement mystérieuse et éprise d'une ivresse libératrice la nuit. Qu'importe, elle a choisi, elle a trouvé son équilibre.

Sortant le premier de ma classe, je prie pour que tout me réussisse...

...Jean moulant, bottes, dandy un peu classe, je ne vivais plus que la nuit

Titubant et dans la poche une flasque vide

The Youth (MGMT)

2008-08-09T17:13:00.000+02:00

Vous êtes résolument french touch. Vous portez Coco Mademoiselle (pour lui ce sera Egoïste), vous cultivez le brushing sauvage, vous êtes un intello assumé, vous êtes Repetto (des ballerines pour vous et ses Zizi élimés pour lui) et American Vintage, vous êtes spontané, naturel, vous vous moquez bien d'être in, et pourtant, vous êtes très Charlotte Gainsbourg voire Clémence Poésy (et lui, Florian Zeller ou Raphaël), vous passez quelques fois au Baron mais vous préférez le Starbucks en fin d'après-midi. Vous êtes la classe incarnée, et c'est même pas fait exprès ! Vous êtes un BOurgeois BOhème qui lit du Boris Bergmann et écoute les groupes de rock dont le nom commence par The. Vous êtes l'étoile filante dans la Ville Lumière.

Vous êtes résolument rock. Vous vivez de concerts, vous chinez du vintage aux puces, vous êtes irrésistiblement attirée par les bad boys (et les bad boys convoitent une fille rigolote, vêtue d'imprimés originaux). Vous êtes plutôt Harry que William, vous allez au pub et finissez par donner un mini-concert sur le comptoir. Votre identification à Kate Moss ou Agyness Deyn est totale (pour lui, ce sera les Beatles principalement, version actuelle douce, Jamie Hince, et pour le vrai dur, évidemment Doperty). Vous êtes branché in London.

Vous êtes résolument green, vous fuyez les projecteurs, vous êtes engagé pour l'environnement, vous mangez bio, vous avez cependant les Wayfarer (à monture blanche) et un sac équivalent au PIB de l'Ethiopie. Vous vivez sans chichis, vous retrouvez votre bande de potes au café du quartier, mais vous ne boudez pas le champagne et le Bungalow 8, votre QG branché, ce qui fait de vous un être singulier in the City.

Vous êtes résolument in. Vous affichez un sourire ultrabright, vous êtes sur Sunset Beach tous les matins pour votre balade en roller, un chapeau de paille et un casque avec écouteurs, vous bronzez sur la vague, vous vous occupez luxueusement sur Rodeo Drive, vous travaillez intensément...sur votre apparence. Vous êtes bling-bling, vous êtes une actrice (ou un acteur) à vos heures perdues. Vous êtes une it-girl from L.A (lui le héros du dernier blockbuster).

Hook & Line (The Kills)

2008-08-08T17:59:00.000+02:00

Je m'enfonce dans l'abîme, noire et incertaine, je verse des larmes inutiles, lassée d'être celle-ci. Je cherche du regard un semblable. Je m'attarde sur les heureux, leur souhaitant de pouvoir s'enfermer à jamais dans leur bulle. Je suis mélancolique. Je souris malgré tout, je plaisante futilement, je garde mon cynisme, je claque du fric pour être apaisée une petite heure, le temps de faire des essayages devant mon miroir, afficher un sourire de star comme si j'étais la grande gagnante de cette vie, puis j'envoie tout valser.

Rien ne compte ici. C'est chacun pour soi ; égoïstement celui d'en face m'observe me noyer dans un goutte d'eau mais préfère se ronger les ongles plutôt que lever le petit doigt. C'est tellement plus rassurant de rester à sa place, exactement là où l'on doit être, ni plus ni moins.

L'inattendu ne leur convient pas cependant que je cherche désespérément à briser le mortel quotidien. Comment leur expliquer que la facilité me conditionne dans une existence sans saveur ? Comprendraient-ils, eux qui affichent fièrement leur-famille-trois-enfants-une-maison-à-crédit-sur-25-ans-desvacances-dans-un-trou-perdu-et-un-job-leur-assurant-une-retraite-confortable-dans-le-sud-à-55-ans ? J'exagère, mais c'est encore une manière efficace d'attiser la curiosité...

Mes préjugés sont virulents, je ne nie pas rechercher une certaine perfection utopiste, je vous entends murmurer un "quelle petite snob !", peut-être qu'une part de vérité se cache, je me défends et vous précise qu'elle est moindre : je suis intraitable avec moi-même, à la limite d'une freak control, je suis exigeante... et parfois mes jugements se répercutent involontairement sur le monde. Don't be mat at me, I like you.